Olhos de Borboleta - O Blog da Sessyllya

Solidão Bem-Vinda

2012-01-25T00:00:00.006-02:00

Quem gosta da solidão tem dificuldade de convivências quaisquer – pois que quem não se incomoda com a solidão não sente a necessidade de misturar-se com os seus semelhantes. Sabe que é importante envolver-se com os outros, pertencer a um grupo e compartilhar a vida, mas apenas sente-se verdadeiramente à vontade longe dessas obrigações convencionais.

Problema de quem não sente a própria solidão é gostar demais de si mesmo.

Zumbi

2012-01-20T00:00:00.002-02:00

Era criatura que passava os dias todos dormindo e vagava nas noites-madrugadas. Dormia de dia para poder vagar à noite. Era de seu ser assim. Pensava-se livre e muito próxima da satisfação por ser inversa aos outros todos que conhecia.

Quanto tempo se passaria até ela entender a alegoria que aquele modo de vida travava contra sua existência inteira?

A menina passava as vidas todas dormindo e vagava no mundo dos mortos.

Força

2012-01-15T00:00:00.005-02:00

A Mennynnah pensava que era forte. Até que a vida resolveu colocá-la à prova, enviando-lhe desafios e sofrimentos grandes demais para o tamanho que ela pensava que tinha.

Então, a Mennynnah sofreu bem mais do que queria – embora muito menos do que demonstrava. Dramatizava um pouco, que era a maneira dela de tornar as coisas mais líricas.

No fim, a Mennynnah superou tudo. E, depois do tudo passado, concluía que nem havia sido assim tão difícil.

Foi então que ela descobriu que era bem mais forte do que pensava.

A Bruxa-Borboleta

2012-01-10T00:00:00.000-02:00

Era uma vez uma bruxa que não aguentava mais ser bruxa. Por isso, todo dia ela se transformava numa linda borboleta roxa e saía voando por aí, flutuando no vento.

Queria encontrar companhia para os seus passeios, mas não sabia como. Então, fazia feitiço de todas as flores que encontrava e fazia o vento que a levava se tornar cheio dos cheiros todos que conseguia juntar.

Será que um dia um bicho qualquer seria alucinado pelo seu rastro de odores doces e leves? Será que esse bicho seguiria a trilha que ela deixava? Será que ele iria em busca daquela magia perfumosa que ela inventava?!

A bruxa torcia para que fosse assim. Se o bicho a encontrasse um dia, ela o levaria para voar com ela, aconchegado e dorminhoco em suas asas de borboleta.

Sessyllya em Exílio

2012-01-05T00:00:00.011-02:00

Tem gente que simplesmente não se encaixa no mundo. Sessyllya pertencia a essa parte das gentes. E, vendo o tipo das peças que formavam o mundo, gostava de ser do tipo que fica à parte de tudo.

Concluía que viver, afinal, é apenas um jeito bonito de resumir o eterno aprendizado de sobreviver às decepções e resistir aos sofrimentos. Nesse ponto, viver era igual para todo mundo em todo o mundo.

Sessyllya era um pouco realista demais – pessimista, às vezes –, mas jamais conseguia deixar de ser lúcida.

Carma

2011-12-25T00:00:00.001-02:00

Nem adianta borboleta procurar flor ideal para si – flor que reflita sua própria estranheza. Por mais que procure afinidades entre si e as flores que encontrar pelo caminho, será sempre vã a sua busca, pois que as flores não têm asas. Borboleta está condenada à solidão eterna, tudo por causa da sua capacidade de ser livre...

A Fonte

2011-12-20T00:00:00.001-02:00

(Por Lacerda & Sessyllya)

Aquela era uma cidade estranha. Quarteirões que a formavam eram todos construídos em espirais que primeiro subiam, depois desciam o dobro e desembocavam no centro.

Quem ali entrou jamais conseguiu encontrar saída...

No centro da cidade havia uma Fonte de água límpida e fresca. Nela, imagens góticas e gigantescas de homens e mulheres completamente nus. A Fonte de proporções incríveis contrastava com os prédios baixos da cidade. Enquanto as construções eram futuristas, prédios todos espelhados, a Fonte remetia a um passado distante, de um tempo em que o cristianismo ainda estava longe de começar a existir.

O som da água ao cair da Fonte parecia atrair para o labirinto de espiral as pessoas que passavam pelos arredores. Desavisadas, elas entravam na cidade à procura da origem daquele barulho tão reconfortante. Entravam na cidade em busca de paz...

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Quem aventurava-se a entrar na cidade, porém, achava tudo muito estranho. Primeiro aquele sobe e desce de labirinto em círculos de espelho, depois aquela gente de pedra, completamente nua e com expressão de dor e desespero na face – as mãos espalmadas e erguidas para a frente como se estivessem pedindo socorro. Quem olhava para cima tinha a impressão de que a Fonte não tinha fim, formando uma torre de corpos nus retorcidos – como num emaranhado de vidas que cruzam-se e misturam-se num ciclo eterno de provações e sofrimento.

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Certo dia, um jovem forasteiro de cabelos negros e lisos – verde dos olhos dele refletia uma tristeza sem idade – ouviu o som de água caindo em algum lugar e notou a cidade de espirais. Não fez força para resistir. Entrou. E, após circundar muitos caminhos espiralados, avistou um senhor ao lado da Fonte. Caminhou na direção do velho em busca de informações sobre o lugar. Procurava por uma saída, mas não encontrava as placas de sinalização.

— Olá, senhor! Como vai?! Sou de...

— Eu sei.

— Ah, sim. Bem, o senhor poderia...

— Não há como sair daqui.

— O senhor lê pensamentos?

— Só os mais banais. Desista, sente-se e espere a sua hora...

O forasteiro nada entendeu do que acabava de ouvir. Tentou de novo iniciar o diálogo e foi grande o susto ao encarar os olhos de catarata do ancião - parecia estar olhando para um espelho que projetava uma imagem do futuro.

— Quem é o senhor?

— Você sabe quem eu sou...

O rapaz de cabelos negros e lisos – nesse instante – sentiu um frio na espinha. Aquele idoso tranquilo e misterioso causava-lhe estranheza e um certo desconforto. Fechou seus olhos verdes e respirou fundo, pressentindo que sua estada na cidade de espirais seria um tanto desgastante - na melhor das hipóteses.

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Ao abrir os olhos, o jovem espantou-se com o rosto do velho. Só agora notava todas aquelas marcas feias, as rugas profundas e três feridas grandes, bem nojentas. Mascando fumo e cuspindo a gosma preta no chão, o velho prosseguiu com a conversa:

— Você tem vergonha de algo que tenha feito na vida?

— Sim, mas nada que uma Ave-Maria não resolva.

— Você se acha engraçado, filho?

— Desculpe, é que esta conversa está estranha demais para os meus padrões.

Após cuspir fumo perto do pé do rapaz, o velho continuou:

— Dê só uma olhada: taí um resumo da vida. Ela é escura e gosmenta, não acha?

O forasteiro olhou a plasta disforme com cara de nojo e concordou:

— É sim... Agora preciso ir.

— Vá, filho. Daqui a pouco nos vemos de novo.

O forasteiro, então, caminhou por entre as marcas de fumo no chão até chegar ao seu carro. Ligou o motor e saiu bem devagar, olhando a imagem do idoso que acenava-lhe pelo retrovisor. Andou por horas sem conseguir encontrar saída da cidade. Durante o percurso, não avistou pessoa alguma, nenhuma alma viva, sequer um vira-latas naquele lugar esquecido por Deus.

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Desesperado, começou a dirigir cada vez mais rápido, perdendo-se pelos caminhos circulares até desembocar novamente na praça do centro da cidade. Viu quando o velho de olhos verdes lhe sorriu movendo apenas o canto direito da boca – pergaminho da pele dele cada vez mais enrugava com aquele arremedo de sorriso.

O forasteiro ficou alguns minutos tentando entender o que estava acontecendo. Olhava para o velho e para a Fonte – assustadora – às costas dele. Que cidade era aquela? Questionava-se tentando encontrar alguma lógica no que estava acontecendo. O som do motor e o cair da água da Fonte eram os únicos barulhos que se ouviam por ali.

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O velho aguardava, paciente, o retorno do forasteiro de olhos verdes. Não houve surpresa quando ouviu o motor do carro dar um último sussurro após ser desligado. O som dos seus dentes amarelados rasgando e mordendo o fumo preto era acompanhado pelo som dos passos cada vez mais fortes do jovem, que tentava deduzir alguma lógica que justificasse aquela situação.

— Como foi o passeio, filho? – perguntou o velho.

— Interessante – disse o forasteiro, em tentativas de demonstrar calma.

— Se me permite voltar ao nosso assunto, você já se arrependeu de algo que fez na sua vida?

— Sabe, eu geralmente só me arrependo do que não fiz.

— Sei.

O idoso, então, tirou um computador portátil de dentro do casaco. Começou a digitar qualquer coisa e, em seguida, disse:

– Pelo jeito, você não sabe ao certo o que quer dizer ‘arrependimento’.

E, após cuspir mais uma plasta de fumo, explicou:

— “Do grego μεταμέλεια, Metanoia: Meta = Mudança; Noia = Mente, ‘arrependimento’ quer dizer Mudança de Mentalidade. Na origem da palavra, ‘arrependimento’ quer dizer mudança de atitude, ou seja, atitude contrária, ou oposta, àquela tomada anteriormente. Diferentemente do “remorso”, em que a pessoa que o sofre não se sensibilizou verdadeiramente do mal que possa haver causado a outros e que, pensando apenas no próprio bem, é capaz até de infligir a si mesmo algum tipo de castigo (como uma autoflagelação, por exemplo) apenas para tentar se esquivar de sofrer uma punição ainda mais severa por causa do erro que cometeu (punição que pode realmente, ou não, vir a penar). O arrependido verdadeiramente percebe e se sensibiliza das consequências ruins que seus atos causaram para outras pessoas (ou do mal que acredite haver causado a algum ser/entidade sobrenatural em que creia). Essa sensibilização à dor alheia leva o arrependido a uma tristeza verdadeira pelo dano sofrido aos que prejudicou. E, como consequência, sempre faz o arrependido tomar uma firme decisão de não mais cometer o mesmo erro, para não mais causar mal a outros. O arrependimento pode, assim, também, ser considerado como a dor sentida por causa da dor causada.” Entendeu agora o que quer dizer ‘arrependimento’?

— O senhor achou isso onde? No Google?

— Não, na Wikipédia.

O forasteiro achou graça naquilo, dito daquela maneira. Começou a rir baixo, depois aumentou a tonalidade da risada até explodir em uma gargalhada que não podia mais ser contida.

— Santo Deus, isto não pode estar acontecendo!

— Garanto a você que Deus nada tem a ver com o que está acontecendo aqui – alertou o velho, fechando o computador e guardando-o de volta no casaco. Em seguida, repetiu a pergunta – Você se arrepende de algo que fez na sua vida, filho?

— Só me arrependo do que não fiz, já dis...

Antes, porém, que pudesse completar a frase, o forasteiro viu na mão do velho um pingente que o deixou de olhos arregalados, boca seca e os músculos todos do corpo em tensão de pedra. Calculou que sua mente estava pregando-lhe peças, só podia ser isso. Manteve, então, o autocontrole e a frieza de costume:

— Veja bem, meu senhor, quero apenas sair da sua cidade, só isso. A brincadeira foi boa, eu juro que fiquei assustado por um momento, mas agora eu realmente preciso sair daqui. Sou um homem de negócios, ocupado e, neste momento, extremamente atrasado.

— Homem de negócios... atrasado... Garanto que o tempo, neste lugar, é a sua menor preocupação. Por acaso seu nome é Carlos Santos Silva?

O forasteiro sentiu de novo um frio na espinha, mas respondeu, seco:

— O senhor me confundiu com outra pessoa. Meu nome é Anderson Acco.

— Calma, filho, só queria saber.

— Já sabe o meu nome. Agora, diga o seu, senhor.

— O meu é Carlos Santos Silva – disse o idoso, abrindo um largo sorriso de fumo.

— Bem, senhor Carlos, parece que não tenho outra escolha, a não ser entrar no seu jogo. Então, que assim seja. Do que quer que eu me arrependa?

— Vamos devagar... Lembra quando pediu a sua mulher em casamento?

— Sim. Foi estranho. Estava na faculdade, limpando o sangue da minha mão em uma torneira perto das piscinas, quando ela apareceu do nada. Quase me matou de susto.

— Quando ela viu você lavando as mãos sujas de sangue no meio da noite, o que ela perguntou, filho?

— Quis saber se tudo estava bem comigo. Eu disse que estava limpando o sangue do corte que sofri num acidente, um tombo que levei por ali.

— O seu rosto estava machucado também. Como explicou isso a ela?

— Como sabe dessas coisas? Quem mandou o senhor aqui? Isso é um sequestro?

— Sequestro? Você pode ir embora quando quiser. Não há cárcere aqui. Quer que eu procure o significado da palavra sequestro?

— Eu sei bem o que significa, senhor.

— Então, acalme-se, estamos apenas conversando, uma prosa boa para passar o tempo, embora o tempo não passe por aqui. No seu rosto havia um pedaço de unha, cravado na sua pele rasgada. Como explicou isso?

— Muito bem, já chega, eu vou embora!

— Não vai a lugar algum – rosnou o velho, impaciente e enraivecido desta vez.

— Certo, certo... Agora é a minha vez de pedir calma.

— Gosto de você, filho, sua mente funciona bem. Está tentando fazer uma leitura do que está acontecendo aqui, do motivo das perguntas e de como sair desta cidade.

— Para falar a verdade, queria apenas saber onde comprou esse fumo, me deu vontade de mascar também.

— Tome, é seu – disse o velho, atirando um pedaço de fumo para o visitante que, intrigado, experimentou aquilo.

— Hum... Melhor do que eu esperava, apesar do gosto meio azedo.

O ancião mudou o rumo da conversa.

— Aquela moça se tornou sua esposa em pouco tempo, não foi? Vocês já estavam juntos desde muito antes desse encontro noturno...

— Sim, eu a vi algumas vezes nos primeiros meses de faculdade. Uma amiga em comum estudava com ela e me disse que ela estava muito interessada em mim. Fazíamos Direito e sempre nos encontrávamos casualmente por aí. Era natural que nos aproximássemos. Nada de mais, talvez coisa do destino.

— Destino... Uma puta que muda de opinião de acordo com vento.

— Essa definição é da Wikipédia também?

— Não, foi uma puta que me disse quando eu ainda era jovem e vivo – sorriu o velho, novamente, mostrando os pedaços de fumo mascado entre os dentes. – Calma, filho, só estou brincando. Conveniente você se encontrar casualmente com a filha do proprietário do maior escritório de advocacia da sua cidade. Seu destino foi tão generoso com você quanto uma puta bem paga.

— Hoje em diz se diz ‘garota de programa’. Elas escrevem livros e são muito bem aceitas nas salas de cinema. Aonde o senhor quer chegar?

— Diga-me, filho. Agora que sabe o que significa ‘arrependimento’, quero saber se você se arrepende de algumas coisas.

— Pode mandar a sua lista, estou pronto.

Desta vez, o velho tirou um Ipod do casaco.

— Uau! Não falta mais nada!

— Comecemos: você se arrepende de ter queimado com gasolina o rabo do gato que você criava com tanto carinho?

Estranhamente, a lembrança fez o forasteiro refletir. Como esse velho sabe disso? – pensou.

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O gato em questão foi encontrado pelo jovem de olhos verdes, remexendo lixo e cambaleando pela rua, com aparências de estar muito doente. Ainda garoto, ele pegou o filhote entre as mãos e dele cuidou com carinho paterno. Na adolescência, aprendeu com os amigos que afeiçoar-se daquele jeito a um bichano era “coisa de veado”. Para onde ia, levava o gato, batizado com o nome de Tom em homenagem ao seu desenho favorito. Os amigos questionavam a masculinidade do jovem de olhos verdes e exigiram que ele colocasse gasolina no rabo do gato e ateasse fogo, para ver o que acontecia. Um dos meninos fizera questão de trazer uma garrafa cheia de gasolina na mão. Acuado, o jovem de olhos verdes acatou o pedido – que ele sabia ser uma ordem. Fazer parte de um grupo forte sempre foi uma meta em sua vida. Desde criança era ambicioso. Entre os meninos que aguardavam o desfecho daquela maldade, estava o filho do diretor de um grande hospital da cidade. De família exageradamente pobre, o jovem de olhos verdes tinha interesse em ter o garoto rico como amigo. Sempre que via esse menino, lembrava-se de quando a própria mãe ficou enferma e o pai a levou a um hospital público. Ela não foi atendida. Morreu na fila após o marido pegar uma senha de atendimento. O jovem de olhos verdes pegou a gasolina, jogou no rabo do animal e riscou o fósforo. O gato pulou e correu por vários quarteirões até cair, exausto. O sangramento infeccionou. O bichinho agonizou até a morte, que durou mais tempo do que seu dono poderia suportar. Uma lágrima escorreu no canto dos olhos verdes do rapaz.

— Sim, eu me arrependo.

— Não escutei, filho.

— SIM! EU ME ARREPENDO, SEU DESGRAÇADO!

O velho voltou a sorrir e uma ferida desapareceu de seu rosto. Restavam duas chagas expostas, cujos cantos sangravam a cada nova risada.

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O jovem de família pobre e vida difícil economizou, por dois anos, parte do salário – queria comprar algo especial para ela. Era apaixonado – completa e perdidamente – pela jovem de cabelos curtos e lisos, olhos negros como a noite sem estrelas, corpo de adolescente frágil e sorriso insinuante. A moça não usava roupas sensuais, não era afeita a decotes, minissaias ou roupas justas, nem tampouco usava maquiagens, perfumes ou penduricalhos pelo corpo. Tinha uma moda particular baseada no que encontrava em brechós, os quais visitava com assiduidade religiosa. Não tinha fé em nada que não fossem as pessoas que amava. Namorava alguém, mas não sentia o calor da paixão: era apenas uma grande amizade com muito sexo. Ela não sabia que era observada por um estranho de olhos verdes – olhos que, cheios de ciúme, a viram várias vezes acompanhada de um homem baixo, de cabelos pretos e lisos como os dela, mas sem aquele brilho bonito que tanto encantava os olhos verdes do estranho que – de longe e há tempos – a observava.

O jovem de olhos verdes tentava forçar o destino a escrever o roteiro da sua vida ao lado da vida dela. Já estava na faculdade de Direito, a qual pagava a duras penas. Trabalhava em dois empregos, não tinha fim de semana, não tinha tempo para futilidades, exceto aquelas que planejava com precisão cirúrgica. Premeditou diversos encontros casuais com a jovem de olhos negros, em pontos diferentes da cidade. No café na padaria, no almoço em um restaurante que ela frequentava, no bar onde ela tocava nas noites de sexta – ao qual ele ia quase todas as semanas, pois que amava a voz doce e sedutora que ela tinha. Metódico, observava cada movimento da mulher a quem dedicava seu primeiro pensamento ao acordar e o último antes de dormir.

Numa sexta, em um show de fim de noite para bêbados, uma das cordas do velho violão da moça arrebentou durante a execução da música “Nós Dois”. O bafo etílico dos presentes ressoou em forma de vaia. Ela continuou a cantar sem o violão – e sua linda voz foi acompanhada pela do rapaz de olhos verdes, como se ele houvesse trazido, no momento exato, o socorro de que ela precisava. As duas vozes foram seguidas por outra e depois por mais uma e, em pouco tempo, mesmo os que vaiaram já se punham a cantar com a moça de olhos negros. Ela sorriu, acolhedora, para o rapaz. Diante da imagem, olhos dele brilharam como esmeraldas. Não trocaram palavra, não era preciso. Quando o show acabou, também não se despediram – apenas seguiram, cheios de uma alegria sem dimensões, cada um o seu próprio caminho.

Os dias passaram como séculos até a chegada da sexta-feira seguinte. Ele passou a sentir saudades do sorriso dela como se sofresse de alguma abstinência, mas quis esperar o próximo show para vê-la em sorrisos de novo. Quando ela já estava no pequeno e acanhando palco, sentiu algo roçando o seu pé. Era uma corda de violão novinha. A jovem de olhos negros abriu seu sorriso iluminado e puxou a corda. Na outra extremidade, havia algo brilhante, reluzindo as luzes foscas do palco. Ao se aproximar do objeto, seu sorriso virou sol em dia sem nuvens. O pingente de ouro em forma de nota musical era a coisa mais linda que seus olhos negros já haviam visto. Procurou, pelas mesas do bar, quem teria-lhe presenteado e seus olhos encontraram-se com os olhos verdes do rapaz que há uma semana estendera-lhe a mão cantando “Nós Dois”. Ela trocou a corda velha, várias vezes arrebentada e reutilizada, pelo presente do estranho. Enquanto esticava a corda, olhava para o rapaz à sua frente. Não trocaram palavra. Não era preciso. Apenas olhares, coração acelerado e uma gota de suor escorrendo da nuca da musicista de botequim, passando pelo seu ombro, deslizando pela curva sinuosa do seu seio, até desembocar no umbigo, que naquela noite estava à mostra. Não colocou o pingente no pescoço, e sim no braço do violão. Queria vê-lo vibrar enquanto tocava, a mesma vibração do seu coração, que parecia nem mais caber dentro do peito. Os primeiros acordes foram reconhecidos pelo rapaz. Ela tocava “Nós Dois”, olhando fixamente para ele, declarando com os olhos negros o seu amor ao estranho misterioso.

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Aquelas feridas no rosto do velho enojavam o rapaz mais do que as gosmas pretas de fumo no chão. Ver uma delas desaparecer causou-lhe espanto e alívio.

— Tenho mais duas perguntas para você, filho...

O forasteiro desistiu de encontrar qualquer lógica no que estava acontecendo. Apenas rezou para que aquilo fosse um pesadelo do qual acordaria a qualquer momento ao lado de sua esposa.

— Não é pesadelo, meu jovem...

Foi a terceira vez que sentiu a espinha esfriar de forma súbita.

— Faça logo a sua pergunta, velho – desafiou, após ter seus pensamentos invadidos.

— Você se arrepende de ter enganado, traído e roubado a sua esposa?

— Não sei do que o senhor está falando.

Mais uma vez o velho cuspiu o fumo perto do pé do forasteiro.

— Adoro flashback. Pegue a minha mão, por favor...

Ao tocar a mão do idoso, o forasteiro viu-se na faculdade, ainda jovem e cheio de esperança no futuro. A vida dura que levava contrastava com a de seus colegas do Direito, todos de classe média alta. Uma moça chamava-lhe a atenção. Não era bonita, mas tinha traços sutis, como as telas dos pintores da Renascença. As roupas, apertadas demais, sem querer acentuavam os quilos que sobravam-lhe em algumas direções – silhueta adquirida graças a uma dieta rica em lasanha, quibes – muitos deles – e lanches do McDonald’s. Passaria despercebida pela maioria dos homens, apesar da circunferência avantajada. O cinto que sempre usava parecia mais a linha do Equador, demarcando a cintura roliça e arredondada. Ao menos era alta, o que amenizava um pouco as medidas laterais. Seu sobrenome, no entanto, conferia-lhe uma beleza nobre, austera e tradicional. Tradição que o sobrenome do jovem de olhos verdes não tinha. Filho de pobre costuma carregar essa cruz pelo resto da vida. O rapaz queria livrar-se dela, ser batizado com outro nome e renascer para a sociedade como membro da elite. Os olhos de esmeralda do jovem estudante de Direito viram na moça rechonchuda uma possibilidade de investimento.

Essa ideia calculista só foi abalada quando ele conheceu a jovem de olhos negros. Quando a via, ele perdia o chão. Viciou-se de tal maneira ao cheiro dela que jamais saía para trabalhar sem antes tragar-lhe o corpo todo. Esse amor, entretanto, não lhe impediria de realizar os seus sonhos e de abraçar suas ambições. Aproximou-se do seu investimento, iniciou uma amizade que logo transformou-se em namoro. Não fazia questão de esconder os beijos ternos na jovem roliça. Ela se apaixonava mais a cada dia e acabou entregando-lhe o que pensava ter de mais valioso. A inocência perdida com sangue não foi lamentada por ela, cujo desejo aumentava na mesma proporção que os pratos de quibe. Ele, ao contrário, nada sentia – ou quase nada. Sentia, na verdade, apenas a sensação do dever cumprido.

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... Pela moça do pingente, entretanto, o jovem de olhos verdes sentia o maior amor do mundo. Seria capaz de matar o homem que sonhasse em tocá-la. Ela terminou um namoro de oito anos para viver com o estranho que lhe deu um pingente enrolado em uma corda de violão. Em casa, ele tinha o amor da sua vida; na faculdade, o passaporte para um futuro melhor, com a possibilidade de fazer parte de uma família tradicional, rica e influente.

No dia do casamento com a colega de curso, o jovem de olhos verdes e tristes olhou para os convidados e viu uma jovem linda de cabelos curtos. Não vestia-se como os outros. Trajava as tradicionais roupas de brechó. Seus olhares cruzaram-se e o medo que ele sentiu só não foi maior do que a dor de tê-la deixado sem uma explicação plausível. Ela não derramou uma única lágrima, pois que não tinha mais nenhuma para chorar por ele. Disse-lhe tudo apenas com os olhos. O diálogo silencioso foi interrompido quando o padre perguntou ao noivo se aceitava. Ele voltou-se para a mulher com sorriso borrado de noiva e, ao dizer sim, sua voz saiu diferente, fraca, rouca, sem vida. Limpou a garganta e falou alto desta vez, para convencer a jovem que ainda amava de que estava falando sério. Virou-se para ela e o único amor que teve em toda a sua vida já não estava mais lá. Não havia como estar – ela, agora, existia apenas dentro da sua cabeça.

A esposa, ele traiu com todas as madrinhas. Além de traí-la na vida conjugal, também a apunhalou na vida financeira. Todos os bens que ela tinha foram para o nome do marido. Também tornou-se sócio da empresa do sogro ao convencer a esposa a colocar em seu nome as ações que eram dela. Quando a mulher deu-se conta do golpe, já era tarde demais para qualquer providência reparadora. Teve que submeter-se ao papel de esposa de fachada. Aparecia ao lado do marido em eventos sociais, mas jamais dividiu a cama com ele novamente.

A moça rica e gorda ainda alimentava-se do amor que sentia pelo jovem de olhos verdes. Alimentou-se de mais e adquiriu um peso insustentável. Peregrinou por incontáveis spas e clínicas de emagrecimento – em vão. A aparência, que já não lhe era generosa, ficou ainda pior. Ele não suportava olhar para ela. Sentia asco. Continuou a traí-la com tantas mulheres que sequer lembrava-se do nome ou mesmo do rosto delas. A moça da padaria. A garçonete do restaurante. A adolescente, amiga da filha. A esposa de um amigo. A lista era muito maior do que sua agenda no celular. Nenhuma, porém, tinha o menor significado para ele. Amou uma única vez e perdeu o seu único amor – para sempre.

De vez em quando, o homem de olhos verdes encontrava a moça de olhos negros no bar onde ela tocava violão. Ela nunca dizia nada, apenas olhava para ele. Quando ele tentava dirigir-lhe a palavra, ela simplesmente desaparecia, deixando-o a falar sozinho.

Ao chegar em casa e ver a esposa naquele estado deplorável, o homem de olhos verdes e tristes sentiu uma fagulha de remorso. Sorriu para ela e, em um ato de generosidade, deu-lhe um beijo na testa.

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— Então, filho, você se arrepende de ter traído, roubado e enganado sua esposa obesa?

— Sim, velho, me arrependo. Me arrependo, principalmente, de ter contribuído para sua obesidade mórbida. Hoje, tenho muito medo de que ela morra. Acho que ela é a única pessoa que realmente me ama, apesar de tudo que eu lhe fiz.

Outra chaga sumiu do rosto do velho, que desta vez explodiu em gargalhadas.

— E, finalmente, filho, você se arrepende do que fez naquela noite em que sua esposa o encontrou à beira das piscinas?

— Não entendo por que está me perguntando isso de novo. Do que quer que eu me arrependa, afinal?

— Conveniente para você não se lembrar. Pense um pouco, rapaz. Faça um esforço. Apesar dos seus interesses espúrios na Miss Celulite de sobrenome tradicional, você só amou uma única mulher na sua vida.

— Sim, eu a deixei sem sequer dizer o motivo.

— Fez pior do que isso, filho. Não reparou nas mudanças na silhueta dela? As pernas mais grossas, os seios mais fartos, a irritação, o olhar cada vez mais distante?

— Ela estava grávida? Por que nunca me disse?

— Ela tentou lhe dizer.

— Ela nunca me disse nada, simplesmente sumiu!

— Pare de mentir para si mesmo, seu canalha!

— Não estou mentindo! Não há por que me arrepender disso. Não me arrependo do que não sabia.

Quando disse isso, o chão tremeu e a Fonte vomitou água pela boca das estátuas, molhando tudo num raio de mais de 200 metros.

— Preste atenção, rapaz! Arrependa-se agora ou nós vamos arcar com as conseqüências!

— Arque você, velho! Eu já disse que não sabia de nada.

O velho de olhos verdes, então, tocou-lhe novamente a mão, levando-o de volta ao passado.

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O jovem de olhos verdes era feliz com a moça de olhos negros. Pobre, mas feliz. Não tinham muito, mas tinham um ao outro. O rapaz, porém, sempre queria mais, muito mais do que sua capacidade poderia alcançar. A ambição desmesurada era sua única arma. Passou várias noites em claro pensando em como dizer à mulher que amava que não a amava mais. Para ele, mentir nunca havia sido um problema. Essa mentira, no entanto, ele não queria dizer. Tinha certeza de que ela vivia apenas para ele. Sabia disso ao vê-la gozar. O brilho dos olhos dela, os músculos tensos, o suor doce escorrendo da sua pele e a mistura do cheiro deles, que o deixava inebriado todas as noites. Tinha a certeza de que mataria qualquer homem que se aproximasse dela.

Certa noite, no caminho para a faculdade, o jovem de olhos verdes viu a cena mais aterrorizante da sua vida. Sua metade estava com outro homem e eles sorriam enquanto conversavam. Para ele, tal riso era imoral. Seus olhos verdes ficaram vermelhos e seu coração parou de bater. Seguiu o homem, tentando alcançá-lo...

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... Era o mesmo homem que viu há alguns anos conversando com ela. Cabelos e olhos negros, baixo e franzino. Estava certo de que o partiria ao meio como a um graveto seco de outono. Tinha tantos ciúmes da sua amada que a fez afastar-se de todos. Amigos, parentes, nem quis conhecê-los. Ninguém a teria além dele. Submissa ao seu amor, ela o acatou e entrou no cárcere do coração dele, resignada. A cada nova esquina, mais gente parecia brotar do chão, atrapalhando, empurrando, desviando sua rota, até que o homem franzino desapareceu. O jovem de olhos verdes retornou à universidade e, para sua surpresa, a mulher que mais amava – e, naquele momento, a que mais odiava – estava lá.

— Oi, querida, esperando por alguém?

— Não, meu amor. Eu apenas queria ver você.

— Sei... Assim, no meio da noite...

Mãos dele tremiam. Diante dela, não conseguia esconder o que sentia. O ódio tomou conta do seu corpo e ele cerrou os punhos com força. A moça de olhos negros percebeu que os olhos verdes dele não estavam refletindo a luz. Não havia brilho neles. Então, chamou-o para caminharem um pouco. Ele nada disse. Ela também manteve o silêncio. Seguiram para as piscinas em construção da universidade, lugar afastado e abraçado por árvores centenárias que testemunharam o crescimento da universidade. Os passos duros e o suor na testa dele contrastavam com o olhar sereno e o caminhar leve dela. Punhos dele permaneceram cerrados. Seu rosto estava turvo, opaco, disforme. Imaginava o homem franzino tocando o corpo daquela mulher que era sua, acariciando o seu rosto, sua pele morena, seus cabelos lisos. A imagem o fez cerrar ainda mais os punhos, cravando as unhas na pele e estralando os ossos da mão. Seu estômago embrulhou, sentiu enjoos, queria vomitar todo o seu ódio sobre ela. Franzia a testa e dela brotavam rugas e ondulações que ele ainda não possuía. Ao imaginar aquele homem franzino tocando a intimidade da sua amada com a boca, fechou os olhos e, sem ver absolutamente nada, pegou um pedaço pesado de galho no chão, ergueu como se não tivesse peso algum e, com a força do ciúme, atingiu a cabeça da jovem a quem dera o pingente e jurara amor eterno. Ela cambaleou e caiu. Tentou erguer-se, mas não conseguiu. O sangue que jorrava de sua testa misturou-se a terra, formando um barro grosso. Lama e sangue sujaram o seu rosto de feições delicadas. Ela conseguiu apenas virar-se para o seu algoz, que tentava pegar-lhe o pingente. A moça de olhos negros resistiu. O que tinha de forças, ela usou para não se separar do bem mais precioso que havia em sua vida. Num gesto de desespero, arranhou o rosto daquele homem que agora tinha olhos vermelhos. Uma das unhas quebrou-se, cravando-se na pele suada dele, que gritou de dor. O ódio que ele sentia intensificava-se por causa da resistência dela. Finalmente, conseguiu arrancar o pingente do seu pescoço. O pingente nas mãos do único homem que amara e amava foi a última imagem que seus olhos negros viram. Depois disso, nada mais havia que lhe fosse vida. O corpo nunca foi encontrado. O homem de olhos verdes mudou de endereço, de nome, de roupas... e cimentou seu passado no fundo das piscinas em construção.

---------------

Enquanto ruminava o fumo, o velho mostrava novamente o pingente ao forasteiro.

— Lembra-se agora, Anderson Acco, ou melhor, Carlos Santos Silva? Lembra-se de ter assassinado uma garota indefesa?

E, aumentando a intensidade da voz, o velho rosnou:

— Você se arrepende de ter tirado a vida inocente da única mulher que você amou na sua vida, senhor Carlos Santos Silva?

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O silêncio sufocou ainda mais os ares daquele lugar. Os corpos entrelaçados e incrustados na Fonte testemunhavam a cena.

O homem de olhos verdes estava de cabeça baixa. Cerrou os punhos como no dia distante do qual acabava de se lembrar. Sua testa franziu como na hora do crime. Sentiu o mesmo ódio que o motivou a matar. Não levantou a cabeça, apenas os olhos, que estavam sem brilho como na noite em que cimentou sua amada no fundo de uma piscina. Uma mulher como ela não podia ter direito a um funeral. Sua lápide seriam os azulejos brancos colocados depois. As únicas lágrimas que teria sobre seu túmulo seriam as derramadas pelos nadadores vitoriosos que jamais a conheceram. Fitou o pingente na mão do velho. Cerrou ainda mais os punhos, estralando os dedos, e, sem mirar o velho, disse:

— Não me arrependo de nada. Aquela puta teve o que merecia...

Ao ouvir tais palavras, o velho desesperou-se. Uma rajada de vento atingiu a cidade. O chão tremeu e, das fendas que abriram-se, saiu um estrondo ensurdecedor.

— Cretino, você nos condenou!

— Vá para o inferno, velho imbecil!

— E onde você acha que estamos, seu hipócrita? Você matou uma mulher inocente, pura, que amava você mais do que à própria vida. Ela nunca nos traiu. O homem que você viu era o irmão dela recebendo a notícia da gravidez. Seu ciúme cego a obrigou a se afastar da própria família, mas ela queria compartilhar a notícia com as duas pessoas que mais amava neste mundo: o irmão e você. Você nos condenou, assassino!

Somente agora o jovem de olhos verdes e tristes era capaz de compreender tudo. Não sentiu medo, apenas um arrependimento que o fez chorar sangue. Fechou os olhos e gritou como se houvessem arrancado-lhe o coração. Era tarde, porém. Quando abriu os olhos, viu-se na Fonte, incrustado como os outros corpos nus. Suas pernas estavam transformando-se em mármore. Seu tronco logo ficou rígido. Desesperado, procurou pelo velho enquanto ainda podia mover os olhos e o pescoço, mas nada viu além do pingente que a ventania carregava sem destino. Num último esforço, ergueu a mão que ainda tinha carne, tendões e pele na direção do pingente. O mármore avançou em direção aos seus ombros, petrificou o antebraço, paralisando os poucos movimentos que restavam-lhe. Em pouco tempo, apenas a mão e os olhos arregalados ainda moviam-se. Urrou de desespero e, com a ponta dos dedos, conseguiu pegar o pingente. Assim como fora para a sua amada, o pingente que deu início à história dos dois também foi a última imagem na retina do homem de olhos verdes.

Resumo

2011-12-15T00:00:00.003-02:00

Tanto tempo passado (Reticências...)

Tantos detalhes, retalhos, coincidências

(Entre parênteses) Tantos (en)cantos e (en)cont(r)os

Tanto que havia, tudo que existe (Exclama-se!!!)

Se eu dissesse que te amo

Diz-me o que farias:

Fugirias do meu mundo

Ou o encherias de Poesia?

Quando digo que te amo

Nunca penso nos porquês

Tanto, tudo – resume-se

Eu e você

Crise

2011-12-05T00:00:00.009-02:00

Hellah pensava se valia a pena continuar sonhando com sonhos que pareciam só ser possíveis no mundo dos sonhos. Solução era dormir mais – talvez para sempre?!

De repente, Hellah tinha vontade de fugir – sumir no mundo, para o lado oposto de tudo o que vivia. Do lado oposto do mundo, as coisas eram opostas? Haveria mais verdade que mentira? Menos tristeza e mais alegria? Mais justiça que corrupção? Mais amor e menos dissimulação?

Hellah queria acreditar que tudo valia a pena. Problema era o tempo – grande demais para quem se achava tão pequena.

O Peso do Tempo

2011-11-25T00:00:00.002-02:00

Quem foi que inventou o tempo? O que pensava enquanto o fazia? Será que cogitou - ou sequer conseguiria imaginar - as consequências, os dramas e os traumas que causaria?

Quem inventou o tempo não ousaria fazê-lo se soubesse o tamanho do peso que o tempo é capaz de descarregar nas costas das gentes.

Encanto

2011-11-20T00:00:00.000-02:00

Diz a lenda que, tempos – muitos, muitos – atrás, o primeiro boto foi enfeitiçado. Era um boto daqueles cor-de-rosa, nem adulto ele era ainda. Num dia ensolarado, brincava num trecho calmo do rio quando uma jovem aprendiz de feiticeira o avistou. Foi esse o Primeiro Encontro – início de tudo. Encantada com bicho tão lindo que era aquele, quis tê-lo para sempre para si. Aguardou ansiosa pela próxima lua cheia e, assim que avistou-a inchada no céu, transformou-se em boto fêmea e seduziu o mamífero. Ele, que nunca antes estivera envolvido em relações carnais, nunca mais foi capaz de querer mais ninguém que não fosse aquela criatura linda que entrava nas águas quando era lua cheia e partia para a terra quando a lua minguava.

Os frutos daquele romance já nasciam todos encantados. A primeira foi uma menina, o segundo foi menino e, daí por diante, as filhas eram sempre ímpares e os pares eram sempre filhos. Eram bebês lindíssimos – tão lindos que perturbavam os sentidos de quem quer que os encarasse. Cresciam crianças estranhas, que apreciavam passear nuas, comiam peixe cru e brincavam de ficar meia hora submersas em águas de rio. Tornavam-se as moças mais belas e os rapazes mais belos das redondezas, provocavam desejos inconsequentes e paixões insanas nos rapazes todos e nas moças todas que, por qualquer motivo, deparassem-lhes os olhos. Os filhos da feiticeira com o enfeitiçado – encantados todos –, no entanto, nunca queriam saber dessas gentes humanas em sua vida.

Nem bem adolesceu, logo que surgiu no céu a lua cheia, a menina primogênita transformou-se em boto fêmea ao entrar no rio e seduziu um boto virgem. Passou aquela semana na água, fazendo as loucuras mais descabidas com seu par. Se estavam juntos, eram invisíveis para as demais criaturas do mundo. Quando a lua mudou, ela saiu grávida da água e somente voltou, transmutada em boto fêmea, quando a lua encheu de novo. Encontrava-se com o boto que a fertilizara toda vez que a lua ficava cheia e viveu em lua-de-mel com ele enquanto durou a gravidez. Quando, porém, chegou a hora de dar à luz, ela saiu da água e o boto que era o pai de sua filha endoideceria, pois que nunca mais teria notícias dela e nem seria capaz de querer outra fêmea qualquer que fosse. A menina primogênita deu à luz e, na lua cheia seguinte, entrou de novo transformada na água, seduziu outro boto virgem e tudo repetiu-se, exceto que, desta vez, o filho era menino. E, assim, tudo repetiu-se de novo e muitas outras vezes enquanto durou sua vida, sendo os filhos pares e as filhas, ímpares.

Quando adolesceu, o segundo filho da feiticeira e do primeiro boto enfeitiçado também aproveitou a lua cheia para entrar no rio transformado em boto e seduzir uma fêmea virgem. Passou aquela semana na água, fazendo as loucuras mais descabidas com seu par. Se estavam juntos, eram invisíveis para as demais criaturas do mundo. Quando a lua mudou, ele deixou sua amante grávida de um filhote macho, saiu da água e somente voltou a ser boto quando a lua voltou a ser cheia. Encontrava-se com a fêmea que fertilizara toda vez que a lua enchia e viveu em lua-de-mel com ela enquanto durou a prenhez. Quando, porém, chegou a hora dela de dar à luz, ele saiu da água e aquela que era a mãe de seu filho endoideceria, pois que nunca mais teria notícias dele e nem seria capaz de querer outro boto qualquer que fosse. Na lua cheia seguinte, o segundo filho da feiticeira e do primeiro boto enfeitiçado voltou transformado para as águas, seduziu outra fêmea-boto e tudo repetiu-se, exceto que, desta vez, o filhote era fêmea. E, assim, tudo repetiu-se de novo e muitas outras vezes enquanto durou sua vida, sendo as filhotes-fêmeas pares e os filhotes-machos, ímpares.

As irmãs da primogênita transformaram-se, seduziram e viveram tal como ela. Os irmãos do seu irmão também transformaram-se, seduziram e viveram tal como ele. Os rebentos das meninas seguiam o mesmo exemplo e suas netas e seus netos também seguiriam. E as crias dos meninos logo adolesceram e começaram a caminhar para a terra em noites de lua cheia para seduzir rapazes e moças virgens. Voltavam para o rio quando minguava a lua e voltavam para a terra quando a lua enchia. Encontravam-se invisíveis com seus pares enquanto havia feto sendo formado e desapareciam quando havia nascimento, provocando a doidura nos que se entendiam abandonados em terra. Com algum tempo, a lenda estava criada: encantados humanos enfeitiçavam botos e encantados botos enfeitiçavam humanos, numa anarquia de paixões enlouquecidas que viravam loucura apaixonada.

Tempo qualquer depois, até a morte fez-se presença na realidade da lenda. Toda vez que a lua se enchia no dia bissexto, humanos encantados que não esperassem filhos ou botos encantados que não esperassem filhotes desintegravam-se, assim como todos os seus respectivos pares já abandonados. Única exceção era o primeiro casal: a feiticeira e seu único enfeitiçado. Depois do vigésimo oitavo filho, eles descobriram-se imunes à morte bissexta: imortais o que eram, nem mesmo capazes de envelhecer.

Muito tempo passou até haver o Segundo Encontro – a volta ao início. Nesse tempo, muitos detalhes haviam sido acrescentados à lenda e incorporados à vida dos encantados e dos enfeitiçados. Aconteceu numa noite em que, depois de crescer, a lua nascia cheia. Nessa noite, uma encantada entrava pela primeira vez na água para transformar-se em fêmea-boto no momento exato em que um boto saía pela primeira vez da água para transformar-se em rapaz. Trombaram-se. Caíram cada qual num pedaço de terra e noutro pedaço de água. Metade do corpo em cada pedaço. Olharam-se nos olhos e encantaram-se e enfeitiçaram-se reciprocamente. Então, sem entender o que acontecia, viram-se transformados em mulher-boto e boto-homem. A transformação não completava-se: sereia e tritão, o que viraram.

Aproximaram-se, tocaram-se e beijaram-se, mas jamais poderiam amar-se como os outros animais. Quando entenderam a impossibilidade de pertencerem-se uma ao outro, um à outra, a dor que sentiram foi tão absoluta que gritaram. E só os encantados e os enfeitiçados ouviram o grito deles. E, no momento em que ouviram, desintegraram-se todos e o encanto e o feitiço extinguiram-se para sempre.

Únicos sobreviventes foram a feiticeira e o primeiro boto enfeitiçado desta lenda. Ao longo dos tempos, eles entenderam que não havia feitiço algum entre eles, posto que a magia que os unia era tão-somente o amor mais encantado que poderia existir. Por isso eram imunes à morte bissexta. Por isso nem precisavam de prole para garantir os laços entre si. Por isso, também, estavam e permaneciam juntos desde o Primeiro Encontro.

Não havia mais feitiço – mas um amor como esse só podia mesmo ser encantado.

Reconciliação

2011-11-15T00:00:00.005-02:00

E chegou o dia em que a Mennynnah olhou-se no espelho, chorou as últimas lágrimas que ainda lhe restavam e finalmente pediu perdão a si mesma pelo que fez com a própria vida – ou, antes, pelo que deveria ter feito.

Uma parte de si nem se conformava ainda com o erro, mas a outra – bem maior – tornava-se já benevolente. Afinal, a Mennynnah sabia que é da natureza dos seres humanos errar e errar e errar até aprender.

De repente, a Mennynnah sentia mais fácil reconhecer e aceitar a parte de responsabilidade que lhe cabia em relação à própria vida – principalmente quando decidia-se por uma má alternativa a despeito de pressentir o resultado ruim que teria.

Sabendo-se a única responsável pelos rumos que seguia na vida, pelo que fez com essa vida e pelo que deixou de fazer com ela, a Mennynnah – enfim – parou de chorar, pediu perdão a si mesma, prometeu ser mais cuidadosa consigo e seguiu em frente.

A Borboleta e o Horizonte

2011-11-10T00:00:00.003-02:00

Houve uma vez em que uma borboleta – azul da cor do céu – apaixonou-se pelo horizonte. Admirava de longe a beleza que ele tinha, as cores todas das quais ele se coloria ao longo do dia.

Até que a borboleta azul cansou-se daquela paixão distante – e decidiu ir ao encontro do seu amado. Entretanto, quanto mais voava para o horizonte, mais ele lhe fugia.

Então, a borboleta pensou que o horizonte não a amava nem a queria por perto. Quis voltar para o lugar de onde tinha vindo, mas era já tarde, posto que estava no meio do oceano – completamente exausta – e não via sinais de ilha nem de pedra nem de nada onde pudesse repousar pra recuperar suas forças.

Foi aí que a borboleta pensou que nem havia motivos para voltar, pois que, fosse para ficar longe de quem amava, preferia mesmo deixar de existir.

Ela jogou-se nas águas do oceano – que, com pena dela, deu-lhe barbatanas e guelras, para que vivesse e pudesse continuar em busca do horizonte. E foi aí que surgiu a primeira sereia na face da Terra.

Sessyllya Sem Perdão

2011-11-05T00:00:00.000-02:00

Sessyllya pensava que o perdão pressupõe arrependimento para quem o pede e pressupõe esquecimento para quem o concede.

Sessyllya nem acreditava em arrependimento em um e nem acreditava em esquecimento em outro.

Por isso e portanto, Sessyllya também não acreditava em perdão.

Artista

2011-10-25T00:00:00.004-02:00

Borboleta enche de cores os ares por onde passa, as flores onde pousa. Borboleta guarda as cores dentro dos próprios olhos. Quando fala ou sorri, cores todas escorrem do conta-gotas de sua boca – num desenho mágico que só quem tem asas é capaz de apreciar.

Tatuagem

2011-10-20T00:00:00.004-02:00

(Por Lacerda & Sessyllya)

Cansado de esperar pela chegada da mulher da sua vida – que estava atrasada demais para o encontro marcado pelo destino ou simplesmente esquecera-se dele (dele mesmo, do encontro ou do destino) – o homem tatuou no peito, bem em cima do coração, a mulher dos seus sonhos.

Sem haver como explicar aquilo, a tatuagem doía numa infecção que parecia não ter cura. Doía demais e à noite piorava. E o homem passou a sofrer com os pesadelos terríveis que a dor lhe causava. E acordava encharcado do sangue que escorria da mulher desenhada no seu peito. E a cada noite a dor aumentava. E a cada noite os pesadelos eram mais terríveis.

Meses depois, em meio a mais um pesadelo – o último sempre parecia ser o pior de todos –, o homem sentiu a dor mais aguda que jamais imaginou ser capaz de suportar. Sabia que seu coração parava e sufocou-se. Acordou com um grito que foi recebido pelos lábios da mulher dos seus sonhos – aquela que deveria estar tatuada em seu peito.

O homem - olhos arregalados - não entendia o que estava acontecendo, mas não tinha forças para fazer as perguntas e raciocinar as respostas – se é que as havia ou haveria. Deixou a mulher fazer o que quisesse – e ela o beijou como nenhuma outra, e o afagou como a nenhum outro, e o amou como ele nunca antes havia sentido.

Pouco antes dos primeiros raios de sol iluminarem a cena, o homem e a mulher dos sonhos dele entrelaçaram-se – exaustos – para dormir. Horas depois, ele acordou sozinho na cama ensanguentada. A tatuagem, enfim, cicatrizara.

Desde então, todas as noites eram iguais: o pesadelo mais terrível, a dor mais insuportável, a mulher mais linda e o amor mais intenso. O homem sabia-se o mais feliz de todos: tinha encontrado a mulher da sua vida – e a encontrava de novo todas as noites - e a reencontraria por todo o resto de sua vida, pois ela estava - literalmente - presa em seu coração.

Resposta ao Sr. Anônimo

2011-10-15T00:00:00.007-03:00

Perguntaram a Sessyllya quem era ela. Sessyllya disse que era Hellah.

Então perguntaram a Sessyllya quem era Hellah. Sessyllya disse que era ela.

Então perguntaram a Hellah quem era ela. Hellah disse que era Sessyllya.

Então perguntaram a Hellah quem era Sessyllya. Hellah disse que era ela.

Então perguntaram a ela quem era ela. Ela disse que nem era Sessyllya e nem era Hellah – embora ambas fizessem parte de si e ela pudesse, quando quisesse, ser qualquer uma delas.

Então perguntaram a ela – de novo – quem era ela, já que a resposta anterior explicava apenas o que ela não era e o que ela podia ser. Ela disse que era simplesmente Cecilia e que, na verdade, nunca soube de fato – e nem sabia mais – e talvez jamais saberia – quem ela era.

Ela somente sabia das cicatrizes que trazia na alma – cuja causa era uma mania muito sua de sofrer para dentro em vez de gritar ao mundo as dores todas que sentia.

Ela também sabia de sua tendência a ser amiga de um vazio cheio de solidões e amante de uma solidão vazia de sentidos quaisquer que fossem justificáveis. Não que ela quisesse algum contato com a solidão. Era a solidão que queria a força e a sabedoria que ninguém mais saberia arrancar dela.

Essa - assim?! - era ela.

E era com ela que uma criatura desconhecida compartilhava o segredo inacreditável de um amor maluco que só poderia ser guardado por ela.

E era por ela que essa criatura desconhecida sentia o amor mais maluco que só podia se concretizar nela.

E era nela que havia um amor maluco que ela mesma desconhecia que era dela.

E era dela esse amor maluco de uma criatura desconhecida que só existia nela.

Ares e Mares

2011-10-05T00:00:00.003-03:00

Perigoso demais é mergulhar em mar de rosas. Mais ainda se forem vermelhas. Pois que as rosas murcham, as pétalas soltam-se e são levadas até a praia pelas ondas. Em busca delas – as pétalas na praia – é comum quase sempre ferir-se nos espinhos que sobram em alto mar. Feridas suportadas alegremente pela tola ilusão de que haverá a recompensa do perfume róseo. Quando se atinge a praia, contudo, provável é que as pétalas já tenham se degenerado em podridão. E é somente então que as lágrimas têm permissão de se juntar às ondas.

É por isso que Hellah preferia mergulhar nos ares com suas asas de borboleta. Pois que elas - as asas - permitiam-lhe beijar as rosas vermelhas e flutuar entre os espinhos, como borboleta que dança no vento, bailarina dos ares. Borboleta é capaz de alegrar humanos e hipnotizar leões, viajar em nuvens e transgredir os limites das dimensões todas que ninguém ainda conheceu. Borboleta é capaz de transformar mundos, criar universos e inventar fantasias – livre como somente o amor legítimo é capaz de ser.

Ambiguidade

2011-09-25T00:00:00.000-03:00

Coisa mais estranha é o tempo.

Necessário para o nascimento. Responsável pela morte.

Necessário para que haja lembranças. Responsável pelo esquecimento.

Necessário para a construção das coisas todas. Responsável pela destruição de tudo.

Pódio

2011-09-20T00:00:00.000-03:00

O pai oferecera carona aos dois filhos. Há muito havia melhorado das finanças, mas gostava de conservar-se em simplicidades de vida: mantinha o carro antigo, a bem da verdade já meio velho, duas portas. Gostava de levar os filhos aonde quer que fossem. Era a única maneira de estar próximo deles, tão apressados de tempo e ausentes de casa haviam tornado-se nos últimos anos.

O filho mais velho desceria logo, trabalhava apenas uns poucos quilômetros adiante. Era a última semana em que faria aquele percurso, pois acabara de formar-se e havia sido contratado por uma empresa das grandes. Mudar-se-ia de cidade em breve.

O mais moço iria por mais que o dobro do caminho, ficaria numa escola de informática, onde fingia se capacitar para o mercado de trabalho. Mesmo assim, exigia o banco da frente para si e tão somente. Não admitia que o mais velho fosse na frente até seu ponto, a despeito do transtorno que sempre ocorria na hora em que o irmão precisava descer do carro.

O mais velho já não ligava mais. Desde criança era assim. Hoje em dia, porém, não tinha mais importância, pois que o banco do passageiro era a única oportunidade que o caçula tinha de estar à frente do primogênito.

Sem Resposta

2011-09-15T00:00:00.013-03:00

A Mennynnah – exausta de tanta tristeza – escrevia em seu diário uma carta que jamais seria enviada. Era mania sua guardar para si mesma o que queria dizer a quem quer que fosse. Desabafava:

"Com quantas mulheres você saiu antes de sentir a minha falta? Quantas delas estiveram na sua cama antes de você notar o vazio que agora ocupa o espaço que era o meu? Por quantas você se apaixonou antes de lembrar que sou eu a que você ama?

Quantas canções você ouviu antes de sentir saudades minhas? Quantas você compôs para quem quer que seja antes de voltar a compor para mim? Quantas serão preciso para fazer você entender que sou eu a mulher da sua vida?

Quantas histórias tristes você ouviu antes de se dar conta de que a nossa é a mais triste de todas? Quantas histórias felizes você quis que pudessem ser a nossa? Quantas histórias você imaginou sem mim antes de perceber que, sem mim, a sua história não faz sentido?

A quantas pessoas você pediu que não pronunciassem mais o meu nome antes de você mesmo se flagrar falando de mim? Quantas delas tentam convencer você a deixar tudo para trás? Quantas ainda torcem para que você e eu voltemos a ser nós?

Quanto tempo demora até a dor passar? Quanto tempo demora até a saudade ficar maior do que o orgulho? Quanto tempo vou ter que esperar até você voltar para mim?"

Era mesmo uma mania boba que a Mennynnah tinha – guardar para si mesma o que deveria dizer a quem quer que fosse. E, por não enviar esta carta, a Mennynnah jamais saberia a resposta da qual tanto precisava para ser feliz.

Encontros

2011-09-10T00:00:00.000-03:00

Cerca de um século mais tarde, reencontraram-se. Para a feiticeira era fácil reconhecê-lo, mesmo porque já o esperava. Para ele, mais uma vez, foi estranho. Sentia-se hipnotizado e atraído para aquela mulher como a lagarta para o casulo. Não entendia o porquê de todas as borboletas do mundo cercarem-na, servindo-lhe de tapete, transporte, cama ou refúgio, conforme fosse a necessidade dela. Era como se já a conhecesse, mesmo sem nunca tê-la visto. Era como se amasse borboletas, mesmo sem nunca ter se dado conta disso. Não sabia o que era aquilo, o que sentia, o que ela fazia com os sentidos dele, mas desejava simplesmente que nunca acabasse.

É que ele não se lembrava...

O feitiço, lançado há tantos séculos que nem ela mesma era capaz de calcular quantos, fez, fazia e faria dele uma criatura errante e perdida a cada nova vida, fadado à estranheza e à solidão enquanto não a encontrasse. A cada nova vida, ele haveria de sentir-se incompleto e sem sentido enquanto não reencontrasse a feiticeira que era a única dona do seu amor.

Durante toda a sua vida, ela o esperava, o encontrava e eram felizes até que a morte – temporariamente – os separava. Durante todas as suas vidas, ele sonhou com ela, esperou pela mulher que lhe aparecia em sonhos – sufocados de asas – e realizou todos eles quando estiveram juntos de novo.

Aquele era um feitiço eterno. Aquilo era amor eterno...

Observações de Sessyllya

2011-09-05T00:00:00.010-03:00

Fácil demais manter o equilíbrio em meio a situações corriqueiras e conhecidas, premeditadas ou premeditáveis. Desafio é não perdê-lo diante do inesperado e do fortuito.

Sessyllya observava o mundo e concluía que o que se fala sem pensar é o que se pensa de verdade, assim como o que se faz nos momentos de tensão e desespero revela a integridade daquilo que se é.

Sobre Fadas e Borboletas

2011-08-25T00:00:00.005-03:00

Borboleta é a fada dos bichos – e fada, claro, é a borboleta dos seres mágicos. Uma vicia-se com néctares, a outra hipnotiza com cantos. Uma aparece para florescer, a outra desaparece para surpreender. Uma impressiona pela coragem de transformar-se – a outra, pela ousadia de transtornar.

Legado

2011-08-20T00:00:00.003-03:00

(Por Lacerda & Sessyllya)

Passados tantos e tantos tempos, o homem começava a ficar intrigado com aquilo. A cada pensamento que dedicava à sua amada, uma borboleta surgia para visitá-lo. Não podia ser coincidência. Fazia muito tempo que acontecia, embora só agora ele atentasse para o fato.

Num dia distante do passado, o homem perdera a mulher de sua vida – para sempre é que a perdia. Até hoje não conseguia entender como foi que deixou-se enveredar por trilhas a tal ponto tortuosas que o impediram de agir a tempo – de evitar o acontecimento. Quando enfim reencontrou-se na exatidão do caminho certo – aquele que o levaria à sua fada encantada –, ainda pôde abraçá-la com toda a força que guardava dentro de si, chegando a arrebentar-lhe as asas. Era tarde, porém, pois que sua amada já se havia transportado para outras dimensões que ele ainda não estava – e talvez jamais estaria – autorizado a conhecer.

Em seu lugar, ficaram apenas os casulos que ela protegia em meio aos cabelos e as borboletas que fugiram no seu último suspiro.

Somente agora o homem compreendia: a fada que amara – e que ainda amava – e que talvez para todo o sempre amaria – deixou-lhe borboletas como forma de conforto.

Desde então, o homem passou a sempre acenar para as borboletas que via. Tinha certeza de que era sua amada que vinha visitá-lo, para enfeitar-lhe a vida com cuidados de todas as cores aladas que podiam existir.

(Entre Parênteses) & Reticências...

2011-08-15T00:00:00.001-03:00

Entre parênteses e reticências foi escrita a história do amor mais maluco e ridículo que já existiu em qualquer tempo-espaço possível.

Nessa história nunca houve lugar para pontos finais, embora certas exclamações bem que tenham tentado se passar por eles. Havia vírgulas demais na história, mesmo porque os vocativos eram muitos e variados, assim como as enumerações, as gradações e as citações que a compunham. Sem contar o exagero de interrogativas e condicionais... Alegorias exageradas que nem chegavam aos pés da realidade que os protagonistas personificavam.

Às vezes perguntam-me dos meus sonhos. Digo que não preciso de sonhos, pois que vivo em realidade suficientemente mágica para enfeitar toda a existência que é a minha.

Questionam-me, então, o que quero da vida, o que almejo. Digo resoluta de minhas pretensões: desejo dormir em braços dele, alimentar-me do seu gosto, aquecer-me com seu corpo e viver do seu amor – por toda a infinitude do sempre.

Quase todas as vezes ninguém é capaz de compreender minhas respostas. O que, entretanto, resta dizer com palavras - se meus olhos gritam tudo o que há em mim?

Entre parênteses e reticências, um asterisco que dizia: “fosse com ele e tudo seria somente magia”.

É por isso que, toda vez que ele me pede em casamento, eu aceito. Pela eternidade afora, ou adentro, até que o infinito nos encontre.

O Ladrão

2011-08-05T00:00:00.000-03:00

Hellah viu pela janela quando o moço entrou na casa do vizinho – e nem muita importância achou que havia na cena. Foi cuidar de sua vida e nem reparou em tempos todos decorridos. Até que viu o homem sair da casa ao lado da sua e vir em direção à casa que era a sua.

Curiosa, antecipou-se a atendê-lo e não soube entender direito o que sentiu quando viu-lhe os olhos e sorrisos. Parecia que sorrisos e olhos dele eram interesseiramente simpáticos e dissimuladamente honestos - respectivamentes.

Dizia que era de paz, que precisava – muito, muito – de abrigo. Dizia que, ao ver a casa, encantara-se, sonhador que tornara-se de ser parte dentro dela. Dizia que nenhuma casa havia no mundo mais bonita e aconchegante que aquela.

Hellah achou estranho: o moço tão doce, tão educado, tão cuidadoso com gestos e palavras... mas com um indescritível quê de incoerência na combinação de suas atitudes com seus olhares e sorrisos – na verdade, coisas todas que não combinavam entre si.

Hellah sentia que havia algo de errado naquele moço, mas nada havia nele que pudesse ser prova para suas desconfianças – pelo contrário, tudo o que dizia e fazia parecia muito sincero. Única dúvida era a intuição d'Hellah, que jamais falhara. Por isso foi que Hellah abriu-lhe as portas todas de sua casa e convidou-o a conhecê-la. Ele ia dizendo que tudo era lindo, que adoraria mudar-se para ali e permanecer para sempre. Hellah gostava de ouvir isso, embora a sensação de que algo havia de muito errado naquele moço permanecesse.

Até que Hellah decidiu agradar seu convidado e foi lá dentro buscar qualquer coisa. Quando voltou, cheia de presentes para o moço, ele nem estava mais lá. Hellah correu para a janela, tentando avistá-lo. E viu, sem nada entender na hora, que o moço entrava de novo na casa do vizinho, de onde somente sairia em escuridões de uma noite qualquer do futuro, quando ninguém seria capaz nem de imaginar o porquê daquilo.

No dia seguinte à noite qualquer do futuro, Hellah soube do assalto. O moço estranho levara tudo do vizinho, deixando-o incrédulo e fragilizado, pois que abrigara em sua própria casa, com toda a devotada bondade dos justos, o malfeitor que lhe deixaria sem posses algumas.

E então Hellah – toda cheia de sinceridades consigo mesma – riu e depois gargalhou muito da sua sorte. Agora entendia todos os porquês e todos os poréns: ela mesma também abrira as portas de sua casa para o ladrão, mas nada havia ali que tivesse valor material suficiente para prender os interesses dele.

Foi assim que Hellah descobriu estar imune a usurpações quaisquer que fossem, pois que tudo o que tinha de valor – embora tão infinito e, portanto, incalculável – era invisível aos olhos manipuladores desses ladrões comuns que estragam o mundo com seus sorrisos dissimulados e suas palavras premeditadas.

Tempo Perdido

2011-07-25T00:00:00.001-03:00

Se eu juntasse todo o tempo que perdi com coisas e pessoas que não valiam a pena, eu teria uma outra vida inteira para fazer valer a pena.

Saudade

2011-07-20T00:00:00.009-03:00

Em tempos distantes do hoje, amaram-se. Muito. Viveram a história mais invejada de uma época. Em algum momento, porém, perderam-se na vulgaridade das coisas – banalidades da vida. Perderam-se um ao outro. Para sempre.

Saudade deles, porém, era grande. Tanto que começaram a encontrar-se em sonhos. E, nos sonhos, nem lembravam-se de que haviam se perdido. Era como se ainda fosse possível viver o amor mais invejado de uma era.

Eram felizes durante os sonhos. Muito. Entretantos todos, que acordavam e tentavam fingir ser tão felizes quanto nos sonhos lindos que viviam. Em vão.

Pois que passaram a viver a vida como se fosse um daqueles pesadelos que só desaparecem no momento em que se acorda – caso deles, quando dormiam... E passaram a sonhar com a vida que os sonhos lhes traziam – como se fossem a realidade mais mágica que a saudade era capaz de criar...

Tristeza

2011-07-15T00:00:00.000-03:00

A Mennynnah, em últimos tempos, chegava do trabalho e caía na cama; dia seguinte, levantava-se hora e meia antes de voltar ao trabalho, arrumava-se às pressas e saía. Todo dia era assim.

Não conversava com outras pessoas. Não ia ao cinema nem passeava no parque. Não estudava mais nem interesse tinha em notícias quaisquer. Fazia tempo que a sua vida tinha mais graça nenhuma.

A Mennynnah queria era morrer, mas, como não era assim tão fácil, contentava-se em dormir sempre que não houvesse obrigação compulsória a cumprir. Era o seu jeito de fugir do sofrimento que não suportava.

A Mennynnah estava numa fase ruim. Precisava de ajuda – e muita. Nesse caso, porém, nome da ajuda era Amor.

O Homem Que Desenhava

2011-07-10T00:00:00.000-03:00

Primeiro desenho dele foi feito ainda no ventre da mãe. Entediado e ansioso com a demora daquela formação humana em que transformava-se, rabiscou uma esfera qualquer em paredes do útero. E, enquanto a mãe contorcia-se em cócegas, um planeta surgiu algures.

Nasceu e cresceu num lugar sem sol, muito frio e cinza. As pessoas dali parece que eram também cinzentas e desaquecidas. Por isso ele nasceu e cresceu solitário, por isso ele não conseguia interessar-se pelas coisas daquele lugar e por isso ele gostava de fingir que podia viver nos desenhos que fazia.

Ele não sabia que os desenhos que criava viravam criaturas alhures. Rabiscava coisas quaisquer, displicente, em lugares quaisquer que fossem. Usava reles pedaços de tijolos para desenhar santuários em calçadas. Usava giz comum para desenhar monstros fantásticos em lousas de escola. Usava tocos velhos de lápis de cor para desenhar paisagens inimagináveis em versos de papel.

E todos os seus desenhos passavam a existir em algum momento do universo, em algum lugar do tempo, em alguma dimensão desconhecida. E ele não sabia disso.

Um dia, quando o homem que desenhava era ainda um menino, ele apaixonou-se por uma mulher que nunca havia visto, cuja voz nunca havia ouvido, cujo perfume nunca havia cheirado. Era uma mulher que nem tinha nome. Ele apaixonou-se terrivelmente por uma mulher que não existia.

Solitário ao extremo, meio distraído e sempre displicente, resolveu desenhar na palma de sua própria mão a mulher que não existia. Usou tintas que nunca mais sairiam de sua pele, para poder o tempo todo ver a mulher que inventara. Então, em algum lugar do mundo, surgiu uma fada.

E, a cada dia, desde quando ainda era menino até tornar-se um homem, ele acrescentava coloridos ao seu desenho de mulher, colocava uma mancha de nascença na sua pele, aumentava-lhe os cabelos em tamanhos e volumes, adicionava adereços à roupa dela, incrementava a beleza daquele ser perfeito que ele jamais seria capaz de imaginar que já existia.

E, enquanto isso, a fada ia crescendo em meio a lagartas e borboletas. Observava e aprendia a leveza e a delicadeza destas, mas aprendia também a força e a coragem daquelas que enfrentavam a solidão escura e apertada do casulo. Percebia-se modificada dia a dia, a cada dia mais bela, como uma obra-prima que demora séculos para ficar pronta. E não sabia de onde vinham aqueles detalhes todos em seu corpo, em seus cabelos, em suas roupas... Detalhes que apareciam novos todo dia e causavam susto em todos que viviam perto dela – iam todos para longe dela.

O homem que desenhava, contudo, era sozinho. E a fada também.

Por isso, ele resolveu dar asas à sua imaginação – ou melhor: ele resolveu desenhar um par de asas para a mulher que havia criado. Para ela poder voar e ser livre como ele nunca havia conseguido ser em vida toda que era a sua. Para ela, quem sabe, libertar-se da palma de sua mão e aparecer-lhe ali, do seu lado, real e possível como um sonho bom.

Nesse dia, a fada acordou dona de suas próprias asas. E nem precisou refletir sobre aquela maravilha de novidade, pois que foi imediata em decidir sumir no mundo. Não aguentava mais a solidão tão grande que sentia. Queria voar e voar sem rumo até encontrar qualquer coisa que pudesse ser só alegria em vida que era a sua.

Voou muito e por muito tempo. Voou tanto que atravessou o tempo. Voou até que chegou a um lugar cinzento e frio e avistou um homem rabiscando a própria mão. Nesse mesmo instante, sentiu uma cor diferente colorindo a sua asa.

Quis ver o que aquele homem desenhava e, ao chegar perto dele, levou o susto. Era ela na mão dele, ela e todos os detalhes que ele colocava no desenho e ela ganhava de presente.

O susto dele, nos entretantos todos que sempre existem em casos assim, foi maior ainda, posto que via em sua frente a mulher que estava em suas mãos. E, ao olhar para ela, pela primeira vez desde que lembrava-se de qualquer coisa, o homem que desenhava via o sol em sua vida – a mulher com asas de borboleta era o sol e era a sua vida.

Quis pegar aquela fada para si e para sempre – e arrancar-lhe as asas para que ela nunca mais fosse embora, para que o sol que ela trazia o aquecesse até o fim dos tempos.

A fada era esperta, porém. Pressentiu que o homem queria rabiscar as asas que haviam desenhadas na palma da mão dele e impediu-o com um beijo. E, então, o homem que desenhava entendeu que muito melhor era ter asas também...

O Fim Para Sessyllya

2011-07-05T00:00:00.001-03:00

Sessyllya pensava que tem coisa que nem adianta enterrar – pois corre-se o risco de surgir qualquer possibilidade de exumação, com todos os seus horrores de maus cheiros e deformidades.

Coisa ruim a gente crema e joga no mar – que é para ter a certeza de que aquilo nunca mais há de voltar.

Sobre Sereias e Fadas

2011-06-25T00:00:00.007-03:00

Fada é a sereia dos ares – e sereia, claro, é a fada dos mares. Cheias de cores, doçura e magia. Uma dança com o vento, a outra diverte-se com as águas. Uma enfeitiça e leva para um mundo de sonhos, a outra hipnotiza e leva para um sono profundo.

Fada nada no céu, sereia voa no mar. Ambas enfeitam o mundo e encantam todo mundo com seus tons de impossível.

Gula

2011-06-20T00:00:00.006-03:00

(Por Lacerda & Sessyllya)

E a tigresa – faminta – não conseguia decidir o que era maior: se era sua fome de comer ou se era sua fome de ser devorada.

Então, pediu ao tigre que a devorasse aos poucos, partes do seu corpo, pedaços da sua alma, até existir apenas dentro dele – do tigre que tinha fome e sede dela.

Dentro dele, tigresa virou brilho em olhos dele, beleza em sorrisos dele, tranquilidade no coração dele e sono para os sonhos dele.Nesses sonhos, o tigre sonhava com as partes da tigresa e com o todo dela antes de ser devorada. A delicadeza do pelo macio, o cheiro dela, seus olhos de felina. Sonhou tanto com a tigresa que sonhava até acordado.

Até que houve o dia em que ela – enfim – libertou-se dos sonhos do tigre e apareceu – inteira – diante dos olhos dele. Sem perder tempo, devorou-o com mordidas fortes e lambidas delicadas. Saboreou cada dentada, cada pedaço. E o tigre passou a existir apenas nos sonhos dela.

Até que houve a noite em que ele também conseguiu libertar-se e dar início ao ciclo infinito de devorar sua tigresa todas as noites, parte por parte, sem nunca sentir-se saciado, e ser devorado por ela todos os dias, com dentadas violentas e outras suaves, sem que ela conseguisse jamais sentir-se saciada.

E, de tanto morarem um dentro da outra, uma dentro do outro, começaram a misturar-se em si mesmos, um na outra, uma no outro, até tornarem-se partes de uma só criatura, metades que completavam-se de maneira perfeita, partes de um ser raro e mágico que era dois e um a um só tempo, e que vivia numa união metafísica que nenhuma distância era capaz de destruir...

Nefelibatas

2011-06-15T00:00:00.001-03:00

Onde estávamos antes de nos encontrarmos? Perdidos? Existíamos antes de nos conhecermos? Precários... O que éramos antes de estarmos juntos? Incompletos!

Andamos por aí, viajando por caminhos tortos. Navegamos mares hostis e nos perdemos em labirintos que nem sabíamos que eram. Enfrentamos monstros de espécies as mais estúrdias, tentamos voar sem ter asas e caímos em abismos cada vez mais profundos. Exaustos...

Um dia, nos olhamos bem dentro dos olhos e nos perdemos um no outro, pois que acabávamos de nos encontrar a nós mesmos. Inventamos um sentimento sem nome, sem razão, descrição ou explicação, sem medos ou pudores, sem medidas nem limites – sem fim.

Desde então, andamos sobre pétalas perfumosas de flores em cor de rosas, viajamos por mundos que nós mesmos criamos, mergulhamos em tempestades que se perdem nos gritos da nossa alegria, voamos juntos em asas de borboleta e afugentamos monstros com nossos rugidos de leão, nos jogamos de precipícios e caímos em nuvens coloridas que só existem para provar que a única realidade plausível é aquela dos sonhos que habitam em nós.

Imprevistos

2011-06-05T00:00:00.002-03:00

Havia coisas que aconteciam com Hellah e lógica alguma possuíam de fato. Havia fatos que ocorriam em vida d'Hellah e não faziam o menor sentido. Havia sentimentos inenarráveis dentro d'Hellah sobre os quais não podia haver controle – iam e vinham sem que ela pudesse entendê-los. Havia atitudes improváveis que Hellah tomava como se tivesse nascido para tomá-las. Havia dias em que Hellah acordava como se não tivesse vivido o passado que era o dela, como se todas as lembranças que tinha fossem sonhos apenas, como se a vida inteira fosse um filme estranho que tivesse visto há muito tempo. E era quando Hellah menos esperava que a felicidade chegava e tomava conta de tudo!...

Guerra Perdida

2011-05-25T00:00:00.011-03:00

Quanto mais tentamos fugir do tempo, mais rápido ele nos alcança...

E o estrago que causa é bem maior do que se tivéssemos caminhado lado a lado com ele.

Sobre Pesos e Medidas

2011-05-20T00:00:00.003-03:00

Naquela cidade, todos os homens já nasciam grandes e fortes, cresciam rápido demais e antes da adolescência chegavam aos dois metros e vinte centímetros de altura, tamanho médio da população masculina. As mulheres, por sua vez, nasciam minúsculas e raquíticas, demoravam para se desenvolver fisicamente e somente por volta dos vinte anos de idade é que alcançavam as oito dezenas de centímetros de altura, tamanho médio da população feminina.

Era comum que mães de meninos morressem no parto – pequenas demais que eram para dá-los à luz, acabavam sendo dilaceradas pelo próprio rebento. Sorte de todos nascerem bem mais meninas.

A cidade aprendera a explorar ao máximo a característica peculiar de seus habitantes. Homens e mulheres se encarregavam de tipos específicos de trabalho e recebiam um salário proporcional à sua altura. As casas, os meios de transporte, o comércio, a economia, enfim, tudo ali era adaptado para aquele tipo raro de população. No geral, tudo era rigorosamente dividido entre feminino e masculino com base no tamanho respectivamente minúsculo e enorme das criaturas respectivamente femininas e masculinas.

Foi quando as únicas gêmeas da cidade ficaram grávidas dos únicos gêmeos da cidade, numa dessas festas nas quais os jovens reúnem-se para virar noites bebendo, se drogando e fazendo outras coisas das quais não se lembrarão e/ou se arrependerão mais tarde.

Meses depois, as barrigas enormes apontavam grotescas nos corpos adolescentes das gêmeas, enquanto os gêmeos tentavam preparar-se para o pior. Todos sabiam da grande possibilidade de que não sobrevivessem. As amigas lastimavam-se, mas quase sorriam ao pensar que, afinal de contas, não era com elas.

No dia previsto, as irmãs foram gêmeas também no parto, mas a surpresa em todos aconteceu mesmo foi quando viram os bebês enormes: não eram meninos, eram meninas grandes, desproporcionais ao tamanho considerado normal para um recém-nascido, mais desproporcionais ainda para o tamanho considerado normal para recém-nascidas naquela cidade de mulheres pequeníssimas.

As mães sobreviveram, mas houve a polêmica mais tormentuosa de todos os tempos naquele lugar. Discutiu-se por muitos anos o que seria daquelas meninas gigantes, como executariam o trabalho destinado à pequenez das mulheres, como sobreviveriam com o salário ínfimo que sustentava a minusculosidade delas, se deveriam abrir exceções para aquelas duas exceções, colocá-las em serviços masculinos e proverem-nas de salários proporcionais aos dois metros que elas não tardariam a alcançar.

Quando as primas gigantes houveram-se em idade de trabalhar, as autoridades decidiram manter as coisas como sempre haviam sido. Mulheres que eram, deveriam executar serviços femininos e receber salários minúsculos, como todas as outras. Os juízes alegavam que a divisão na cidade era feita entre feminino e masculino, portanto, uma divisão de gênero. Fosse divisão de tamanho, tudo seria dividido entre pequeno e grande, ou entre baixo e alto, ou algo similar. As meninas protestaram, os pais delas e toda a família delas também. As mulheres todas protestaram. Em vão. As meninas precisaram sair da cidade para ter um emprego adequado ao seu porte físico e às suas necessidades financeiras.

Foi quando as gêmeas de novo ficaram grávidas de seus maridos gêmeos, na mesma época. Dessa vez, as barrigas nem cresceram tanto. E, após o parto novamente gêmeo delas, a surpresa foi a mesma da primeira vez – pois que os bebês minúsculos eram meninos.

Houve nova polêmica na cidade, houve mais discussões sobre as questões sociais já estabelecidas. Como esses meninos tão pequenos vão executar as tarefas masculinas, tão exigentes de forças e alturas dos homens da cidade? Mais grave: o que eles, tão pequenos, vão fazer com tanto dinheiro que vão receber por tais tarefas?!

E eis que durante muitos anos houve discussões e assembleias, campanhas e manifestações, e o resultado foi a decisão unânime das autoridades: os primos pequeninos, já em idade de trabalhar, deveriam executar os serviços destinados às mulheres, afinal, não seriam capazes de trabalhar com forças e alturas que não tinham. O salário masculino, porém, seria mantido, pois que as autoridades queriam ser e se manter dentro dos mais límpidos padrões de justiça: se o salário das irmãs fora mantido, o dos irmãos também o seria.

E foi assim e desde então que homens e mulheres pesam avessos e pesam-se em balanças diversas de vida.

Desencanto

2011-05-15T00:00:00.007-03:00

A Mennynnah, um dia, descobriu que tinha um poder bizarro e inútil: transformava, com seu beijo, príncipes em sapos. Deu-se conta, assim, de que estaria fadada à eterna escolha entre solidão e decepção. Pois que o feitiço não tinha cura e seus efeitos não tinham volta.

O que fazer quando se está diante de tal dilema? Transformar príncipes encantados em sapos asquerosos ou aceitar-se sozinha para sempre? Chegou a experimentar os beijos em sapos, para ver se qualquer coisa acontecia. Em vão. O feitiço não funcionava às avessas. Restava esperar que houvesse no mundo um príncipe com poder idêntico ao seu - o de transformar princesas em anfíbios, de modo que o beijo dele nela e o beijo dela nele os transformasse em bicho da mesma espécie?

Foi assim que a Mennynnah compreendeu a parte do destino que lhe cabia como carma – aquela que jamais poderia alterar. Não sabia o que fazer, mas agora já sabia o que não poderia fazer. Não era a maneira ideal de se estar diante da vida, mas, em todo caso, era ao menos um começo.

Complexo

2011-05-10T00:00:00.000-03:00

Era uma vez uma borboleta com complexo de menina. Isso mesmo, não me confundi não, era borboleta com complexo de menina. Olhava-se em reflexos de água ou sombra e não era capaz de ver suas asas – as cores todas que havia nelas – nem sabia da sua capacidade de voar alto, para onde quisesse, brincando com as flores e dançando com o vento.

Todo mundo via aquela borboleta andando pelo chão e não entendia por que ela – tão linda que era – insistia em não alçar seus voos. A borboleta, por sua vez, achava-se incoerente, contraditória e ambígua, como uma típica menina humana. Às vezes, considerava-se até dissimulada e má, como uma menina humana típica. Tinha dia que se achava romântica, carente e fraca, como uma menina tipicamente humana.

Pensava-se incapaz de flutuar pelos ares, de polinizar as flores e ser parte da natureza. Isso a entristecia um pouco, mas o que podia fazer se era apenas humana?! Então, achando-se isso e aquilo, acabava perdendo-se em si – perdendo-se de si.

Embora todos soubessem que aquela criatura era uma linda borboleta e tentassem alertá-la, era sempre em vão: ela mesma pensava ser uma simples menina e o caso estava encerrado. Ora, no fundo, ninguém é o que parece ser, pois que todo mundo acaba se tornando aquilo que, no fundo, pensa que é.

Quando a borboleta descobriu-se em engano, quando enfim notou-se inseto transformado em beleza, já haviam arrancado-lhe as asas. Não deixava de ser borboleta, mas agora já era tarde demais para querer voar...

Lembranças de Sessyllya

2011-05-05T00:00:00.000-03:00

Num tempo remoto, tão distante quanto a era dos contos de fadas, Sessyllya ouviu a pergunta que nunca mais lhe sairia da cabeça:

- O que você faria se eu dissesse que te amo?

Pergunta difícil, ainda mais em épocas passadas como eram aquelas. Sessyllya não sabia o que respondesse. Nem tinha como saber, pois que ainda não havia vivido o suficiente para saber de muita coisa.

Fosse hoje, a resposta sairia pronta para ser jogada na cara do interlocutor:

- Faria nadica de nada, a não ser devolver em pergunta: que é que você sabe de amor?!

Supernova

2011-04-25T00:00:00.000-03:00

Borboleta guarda dentro de si todas as cores do mundo, todos os encantos dos contos, todos os mistérios da vida.

Tão pequenina e comporta em si tudo o que nem parece que existe.

Densa. Borboleta é a supernova dos bichos.

O Zangão e a Borboleta

2011-04-20T00:00:00.013-03:00

(Por Lacerda & Sessyllya)

No meio da floresta, havia um zangão convencido que adorava irritar – com sua arrogância e prepotência – uma borboleta azul. Ele a irritava a noite todinha, depois desaparecia e ficava um tempão sem dar notícia qualquer para ela. E, de tanto ser irritada pelo zangão, a borboleta sentia falta quando ele sumia.

Há quem diga que o zangão, em verdade, era convencido coisa nenhuma. A borboleta é que tinha asas exibidas e se afetava de miopia para julgar o comportamento alheio. E ele só a irritava porque ela sofria de dificuldade grande em aceitar as diferenças que existiam entre o zangão e ela mesma.

Há também quem diga que a borboleta sentia falta do zangão porque sabia que, apesar da aparência estranha dele e do jeitão tosco que ele tinha, ele a amava mais do que ao mel produzido na colmeia que habitava.

E há ainda quem diga que, no fim das contas, o zangão e a borboleta eram viciados – ele, no líquido doce que escorria pelas asas azuis da borboleta; ela, no veneno quente que o zangão produzia.

Desejo

2011-04-15T00:00:00.001-03:00

Queria chamar de estrelas os seus olhos – cujo brilho me ilumina o caminho e me salva das trevas.

Queria embalar meu sono com sua voz – a mais doce canção que meus ouvidos já conheceram, que me acalma, me alegra e me faz dançar em meus sonhos mais belos.

Queria revelar que seus braços são meu refúgio – entre eles me sinto completa e feliz.

Queria gritar para o mundo que você é diferente de tudo que já encontrei – e exatamente do jeito que eu sempre quis.

Queria deixar claro que meu lugar é do seu lado – e que esse veredicto nunca mais pode ser mudado.

Queria confessar que adoro você, seu corpo, seu cheiro, seu jeito – e zilhões de outras coisas assim.

Acontece que tudo isso você já sabe. E todas as minhas palavras são repetidas, óbvias e vulgares demais para histórias de borboletas com meninas dentro dos olhos – ou vice-versa de avesso.

Ainda queria dizer que tudo o que eu quero é que você sempre me queira do jeito e tanto como eu quero você...

Mas o que eu queria mesmo é que você me desse um beijo, para eu poder morrer de alegria... Nem que fosse literalmente.

Monstro Avesso

2011-04-05T00:00:00.002-03:00

Desde o dia em que pela primeira vez o olhou nos olhos, Hellah tentou fugir. Em vão, pois que esses olhos sempre a perseguiram, aterrorizaram e amedrontaram, aonde quer que ela fosse, onde quer que estivesse... Mesmo em seus sonhos – ou talvez especialmente neles.

Hellah não sabia que seus olhos também o assombravam.

É que havia um monstro naqueles olhos. Nos olhos que eram os dele e nos olhos que eram os dela. Metade de monstro em cada um – nele e nela. Metades ferozes, desesperadas por se reencontrarem, mais ainda depois que se viram e reconheceram-se em metades.

Ele queria favorecer o encontro, ansiava por enfrentar o monstro que os habitava. Hellah temia – e fugia. Sabe-se lá o que poderia acontecer se aquelas metades de monstro se unissem em um só. Hellah temia sentir o que pressentia nunca saber explicar, que nem tinha nome nem tamanho nem limites nem fim. Hellah negava – e fugia.

E tal foi seu esforço – vão – em tanto fugir daquele monstro – que era parte dela – que, quando precisou de forças para enfrentar outros perigos que a vida ofertava, nem tinha mais. E, quando os olhos dele enfim a encararam de novo, Hellah nem foi capaz de fugir nem muito menos de resistir.

Foi assim que os olhos deles brilharam nas mesmas cores e as metades do monstro dentro deles puderam se libertar, prendendo-os para sempre nos laços infinitos do que ainda não foi inventado – posto que sempre existiu dentro deles.

Tempo

2011-03-25T00:00:00.000-03:00

Ah... O Tempo...

Somente o tempo ensina, somente o tempo acalma, somente o tempo conserta todas as coisas.

É preciso tempo para descobrir a ilusão do tempo.

Só mesmo o tempo é capaz de fazer as criaturas entenderem que o tempo não existe...

Conto Fantástico

2011-03-20T00:00:00.002-03:00

Aquela era uma cidade daquele tipo pequeno e perdido no nada. Havia mais colorido de natureza do que sombra de urbanidade por ali – flores e bichos enfeitavam o lugar como nem é mais comum nos dias de hoje. Os habitantes todos conheciam-se e reconheciam-se em paz uns com os outros: cada um sabendo do seu respectivo lugar na vida, sem ocupar ou invadir lugares que não lhe dissessem respeito.

Um dia, surgiu na cidade um forasteiro. Homem estranho, vestido de negro, de poucas palavras e muito mistério. Belo e triste como chuva com sol no fim da tarde. Tinha expressão dura e jamais sorria, embora alguém mais atento pudesse descobrir naquela face um olhar terrivelmente doce. O que levou aquele homem até ali? O que buscaria? O que quereria na pequena cidade?

O homem não parecia hostil nem digno de desconfianças. Sua presença, entretanto, incomodava os moradores pelo simples fato de representar um elemento incomum em vida deles. O homem não falava de si, não respondia a perguntas quaisquer, o que para todos parecia ser um sinal de perigo. A capa negra que ele usava era uma sombra escura em meio ao colorido da cidade.

A mulher mais linda daquelas redondezas nunca tinha visto homem estranho como aquele, mas era a única que não se incomodava com a presença dele. Nunca haviam conversado até então, mas, antes de ir embora, ele mandou seu recado: disse a ela que voltaria para buscá-la, tão logo encontrasse um lugar ao qual fossem capazes de pertencer.

Ela fingiu a todos não acreditar na promessa, mas dentro de si contava as horas que sobravam para ser feliz ao lado daquele cujo nome desconhecia, mas a quem conhecia como se sempre houvesse sido seu. Ela dormia para sonhar que tudo já havia acontecido, cantava para avisar a ele que o esperava, escrevia em folhas avulsas um conto fantástico para distrair o tempo.

Quando voltou, o homem nem precisou de avisos, pois o vento que ele trouxe despedaçou as janelas, espalhou as folhas do conto pelo jardim, arrancou a roupa da mulher e então ela sabia que era ele. Por muitos minutos, ambos encararam-se e ela não se sentia em constrangimentos nem com medo daquele estranho. Sabia-se estranha como ele, sabia que já havia no mundo lugar capaz de pertencê-los.

Engano

2011-03-15T00:00:00.001-03:00

A Mennynnah era comum, sabia-se comum e sonhava com um futuro comum para sua vida. Era feliz na simplicidade do que vivia.

Um dia, porém, apareceu um rapaz cheio de lábia e quis porque quis que ela acreditasse que era especial, que ele também era especial e que os dois – juntos – teriam um futuro muito especial.

A Mennynnah acreditou. Esforçou-se e encheu-se de expectativas. E, pouco tempo depois, sofreu a maior decepção de toda a sua vida. Jamais imaginaria que fosse possível haver gente tão dissimulada no mundo.

E foi assim e foi por isso que a Mennynnah desaprendeu a ser feliz.

O Leão e a Borboleta

2011-03-10T00:00:00.000-03:00

Era o leão, não sem motivos, o rei da floresta. A simples existência dele era suficiente para manter a ordem e a segurança do lugar, pois que todos sabiam-se protegidos pela ferocidade sábia daquele bicho imponente, cheio de garras e presas para afugentar os inimigos, mas também cheio de jubas e ronronamentos para consolar os que carecessem de afeto ou amizade.

O leão era o bicho mais importante da floresta. E todo mundo sabia disso.

Todo o mundo sabia disso, exceto o próprio leão. Pois que ele era cego e surdo – incapaz de enxergar sua própria força, determinação e coragem, e incapaz também de saber da admiração e do respeito que lhe devotavam seus súditos.

O leão agia – unicamente – por instinto. E era bastante apurado o seu instinto – pois que somente contava com os sentidos mais genuínos que existem nas criaturas todas, os sentidos que, de fato, sentem: olfato, paladar, tato e intuição.

E era o leão tão bom em ser assim que nunca permitira que qualquer mal acontecesse ao seu reino ou aos seus súditos. E era tão bom em ser assim que ninguém jamais havia desconfiado da sua deficiência de visões e escutamentos. E o próprio leão não sabia que não sabia usar os olhos e ouvidos que tinha, pois seu instinto o ensinara a ver e ouvir de maneiras distintas do que costumava ser o convencional.

O leão agia baseado apenas no que sentia. Sentia cheiros, sentia gostos, sentia toques, temperaturas e vibrações, sentia a energia do que o cercava, do que aproximava-se ou recuava. E seus sentidos o guiavam como se nem houvesse outra forma de as coisas acontecerem, como se fossem reações automáticas e exatas – absolutas.

Houve o dia, porém, em que as coisas mudaram. O dia do primeiro encontro. Nesse dia, o leão caminhava distraído por terras que nem sabia serem suas quando sentiu uma dor grande de queimadura grave num ponto entre uma das patas dianteiras e o coração. Bateu com a pata no ponto da dor para se livrar do incômodo, que julgava ser o ataque de um bicho peçonhento qualquer. A dor, porém, aumentava e tomava conta de outras partes do corpo. Sentia como se chamas se alastrassem por sua pele, do lado de fora e do lado de dentro. A língua inchava, sufocando-o. Perdia o equilíbrio numa tontura inédita em sua vida, como se o mundo inteiro girasse abaixo dos pés que eram os seus. Até que desabou num solo que parecia muito macio e sentiu-se leve tal qual a alma que de repente liberta-se de um corpo velho e decrépito.

Viu-se em mundos coloridos e cheios de movimentos, com bichos que nunca existiram, paisagens que ninguém havia criado, construções de surrealismo e sons absurdamente inconcebíveis. Eram tantas as cores e danças e formas e ruídos que ele chegou a pensar que ficava doido ou talvez houvesse morrido.

Quando – sabe-se lá quanto tempo depois – enfim pôde recobrar os sentidos, o leão deparou-se com uma lagarta muito exótica que velava seu desmaio. Cheia de cores nos pelos venenosos, a lagarta estivera estática diante daquele corpo tão grande e forte do leão que derrubara com simples e leve toque. Extasiada perante visão tão imponente e bela daquele bicho, a lagarta sentia vontade grande de acariciar o pelo macio e a juba dourada que eram dele, mas sabia que o veneno que era dela era bem capaz de destituir para sempre o leão do posto real que ocupava no mundo ilusório da matéria. Assim, preferiu tão somente manter-se em observação daquela criatura nobre e exuberante que ele era.

E, ao ver que levantava-se o leão, a lagarta fez muitas reverências e destrambelhou-se a pedir desculpas, escusas e perdões. Queria certificar-se da saúde do rei da floresta e desculpar-se mil vezes pelo terrível acidente que causara sem nem ter a intenção. Estava quieta em meio às folhas de um arbusto qualquer, alimentando-se delas, quando viu-se em meio aos pelos da sua majestade. Não o vira aproximando-se e, ao que parecia, ele também não a vira a tempo de desviar-se do veneno dela.

O leão não distinguia direito o que aquele bicho maravilhoso de multicores dizia, pois que era a primeira vez em sua vida consciente que ouvia som qualquer que fosse. E tão atarantadamente encantado estava com a primeira visão consciente de sua vida – a imagem tão colorida daquela criatura à sua frente – que sentia-se hipnotizar com os movimentos de onda que ela fazia e suas anteninhas pequeninas que balançavam ao vento. O leão nem percebia que mantinha-se com o corpo imóvel e os olhos vidrados diante da lagarta, babando quase sobre ela, mudo às escusas e perguntas tão preocupadas que ela dizia.

E quando enfim a lagarta cansou-se de falar – e o silêncio pôde enfim ocupar o lugar que era seu de direito –, ela pôde enfim também admirar a beleza do leão, a suavidade do seu pelo e a graciosidade da sua força. E ficaram longo tempo assim, parados e mudos, presos um ao outro sem que houvesse laços entre eles, presas um do outro sem que houvesse gula que justificasse tamanho apetite.

Até que olhos deles encontraram-se num choque alucinado de filme romântico. E o tempo – simplesmente – parou – por tempo indeterminado. E ambos souberam que ali – naqueles olhos deles dois – o destino traçava seu desenho.

O rei da floresta, então, pôde enfim balbuciar palavras que eram as primeiras de toda a sua vida, uma ordem peremptória e irrevogável: “Seja a rainha do meu reino, ó criatura multicor”. E a lagarta, tomada de grande susto, sentiu que era hora exata de fugir. Como poderia ser rainha se era dona de um veneno que poderia ter matado o rei?! Não concebia a possibilidade de fazer mal qualquer que fosse àquele bicho tão lindo e importante para o mundo – já também tão importante para ela?!

Mais que depressa, a lagarta embrenhou-se em meio às folhas do arbusto. E, mais que depressa, o leão tentou embrenhar-se também à caça dela. E ela fugia e o leão a procurava. E ela sumiu e o leão tentava encontrá-la. E em pouco tempo todos os bichos da floresta sabiam da perseguição esdrúxula do rei a uma certa lagarta colorida e perigosa que o derrubara com seu veneno. Uns diziam que ele queria exterminá-la por tê-lo atacado. Outros diziam que ele queria agradecê-la por ter-lhe devolvido alguns sentidos que ele antes nem possuía. Outros diziam que era simplesmente o vício do veneno.

E, a cada comentário que ouvia, a lagarta mais para longe fugia. E o leão mais duramente a perseguia. Ele ainda não sabia que amor não se caça, pois que tão somente aparece em nós – invisíveis dentro dos seres.

E, quando o leão não tinha mais pistas para achar a lagarta, seu reino já havia tornado-se uma amostra simples do que poderia ser o caos. Distraído pelas cores e sons que agora era capaz de distinguir, perdera quase completamente a astúcia do instinto. Quando via bicho qualquer aproximando-se de seus domínios, não sabia mais se era súdito que devesse ser governado ou inimigo que devesse ser combatido. Se era súdito, não sabia se era para ser ajudado ou punido; se era inimigo, não sabia se era para ser atacado ou afugentado. Cego e surdo, o leão sabia sentir e – de imediato – agir, como se algo mais sábio e forte o guiasse. Agora que via e ouvia tudo, o leão havia-se atacado pela dúvida, todos os antigos sentidos ofuscados por esses dois sentidos que nem sentem. Adquiria consciência de si, mas perdia-se no complexo universo do arbítrio – as possibilidades de escolha e suas consequentes implicações tantas vezes mal entendidas.

Como ninguém mais divulgasse notícias da lagarta, o leão caiu em si e viu-se o responsável pela desordem do seu reino. E, julgando-se irresponsável e inepto para o cargo que ocupava no mundo, fugiu para outras florestas, em busca do que ele nem ainda sabia o que fosse – talvez porque a busca fosse a de si mesmo.

Antes, porém, que soubesse disso, quis viver sozinho em parte qualquer de floresta sem dono nem rei. E quase morreu de tristeza, posto que não havia com quem conversar nem brincar nem compartilhar as largas refeições que caçava. O leão ainda não sabia que a solidão é a pior companhia para uma criatura – ainda que seja a melhor professora que uma criatura possa ter.

Quando cansou-se de ser tão só, quis reinar novamente, mas não podia voltar à sua floresta, pois que estava constrangido por tê-la bagunçado e, em seguida, abandonado. Decidiu, então, roubar o reino de outrem. E quase morreu de cólera, posto que os súditos não o veneravam como autoridade real, os vassalos eram-lhe insubordinados, os outros reis o ignoravam e todos viviam tentando contra sua vida, ávidos por ter seu verdadeiro rei de volta. O leão ainda não sabia que reinos não podem ser roubados, pois que sempre hão de pertencer a quem de legítimo direito.

Então, já que não mais queria ser só e nem mais podia ser rei, tentou viver como súdito. E quase morreu de tédio, posto que todas as tarefas que julgava desafiadoras eram realizadas pelo rei – e nenhuma das tarefas que eram-lhe delegadas exigia que usasse as habilidades que tinha. Sentia-se em desperdício de talentos, inútil em atividades incompatíveis com a imponência que era a sua. O leão ainda não sabia que qualquer reino é pequeno demais para ser reinado por duas realezas.

Sem mais ter aonde ir nem onde ficar, foi que resolveu enclausurar-se em esconderijo qualquer que lhe fosse abrigo pelo resto dos dias. Estava decidido a simplesmente ficar ali, deitado e inerte, até que a morte o viesse buscar para viagens em outros mundos. E quase morreu foi de saudade do passado que antes vivia: seu reino, seus amigos, seus súditos e aquela criatura multicor que miraculosamente fizera seus olhos e ouvidos funcionarem. Ele ainda não sabia que é muito difícil para um leão fugir de sua tendência a ser rei.

E enfim o leão entendeu que estava pronto para voltar ao seu reino. Urgia que remediasse o que fosse possível, antes que perdesse o único mundo que de fato sempre havia sido seu. Então ele voltou à sua floresta e todos os bichos o esperavam ansiosos pela ordem e segurança de seu governo, pois que todos sentiam-se acolhidos e protegidos sob a guarda da sua majestade. No início, o leão teve alguma dificuldade para cuidar das coisas, mas aos poucos recuperou o antigo jeito sábio de reinar – agora ainda mais competente por dispor de olhos e ouvidos que enxergavam e escutavam o mundo sob perspectivas distintas do que costumava ser o convencional.

É que ele precisou de tempo – quanto tempo (?!) – para aprender a ver e ouvir de modo apurado e recuperar os antigos sentidos e o instinto e usar todos eles juntos para reinar.

Enquanto tudo isso acontecia em vida do leão, a lagarta escurecia suas cores num casulo que ela mesma construía. Sem saber o que haveria lá dentro – e sem nem mesmo saber se dali sairia um dia – ela costurava-se em seda e preparava-se para enfrentar a si mesma. Sentia transformar-se o corpo, irreconhecia-se naquele aperto que a envolvia, perdia o veneno que sempre a havia protegido e em troca ganhava asas para fugir caso fosse preciso – e para viajar, brincar e dançar sempre que assim desejasse.

E quando enfim ela saiu do casulo, já nem mais se reconhecia com aquelas asas multicores num corpo esguio e leve, a boca devastadora de outrora substituída por uma linguazinha delicada, aquela fome descontrolada de folhas desaparecida diante de um desejo incontrolável de líquidos doces. Somente suas cores eram as mesmas, antes em pelos, agora em asas.

E ela também precisou de tempo – quanto tempo (?!) – para aprender a voar.

E houve o dia em que o leão caminhava pela floresta, dentro dos limites que sabia serem todos seus, quando sentiu algo que debatia-se em sua juba. Levou a pata ao local para se livrar daquilo e sentiu o toque mais suave que jamais sentira antes. De repente, ouviu o esvoaçar de asas nos ouvidos e levou a pata ali também. Ao tocar de novo tanta suavidade, viu uma chuva de pó colorido diante dos olhos que eram os seus. Incrédulo, pois que jamais havia imaginado que voltaria a ver aquelas multicores, o leão de novo levou a pata à juba – desta vez, não para se livrar do incômodo, mas para ajudar o bicho a libertar-se.

Borboleta multicor, misteriosamente bela, estranhamente frágil, diferente de tudo o que já havia visto com seus olhos felinos, flutuava em sua frente, dançando no vento, executando uma canção hipnótica com o ruflar das asas, exalando o cheiro de flores deliciosas que só ela conhecia, fazendo-o salivar como nunca antes em vida sua.

De repente, olhos deles encontraram-se. E o leão – que era forte e corajoso, que lutava contra bichos enormes e ferozes, que enfrentava todo e qualquer tipo de perigo para defender seu reino com seus súditos dentro dele – de repente tremeu. Não de medo ou susto. Ele apenas descobria que aquela criatura pequenina e delicada era a responsável por todas as cores e sons que um dia passaram a existir em vida sua. O leão reconhecia naquele bicho com asas multicores a criatura com pelos multicores que conhecera um dia. E sabia – um pouco pelo seu próprio instinto, outro tanto pelos olhos dela – que, embora cheia de asas, aquele bicho estranho era o mesmo de antes. Somente agora estava mais leve e livre, podia flutuar pelos ares e nem havia mais necessidade de veneno para defender-se. Tão diferente ela estava... E tão ela mesma era ela...

O leão desejou imensamente ter aquela borboleta para sempre consigo. E, então, pôde enfim repetir as palavras que haviam sido as primeiras de toda a sua vida: “Seja a rainha do meu reino, ó criatura multicor”. Desta vez, nos entantos de detalhes que há em vozes e faces, não era uma ordem de rei, mas um convite de amor.

E a borboleta hesitou um instante – instantezinho de nada – pois que morria de medo de ficar presa numa redoma de vidro – bem cuidada e paparicada, mas transformada em bicho de estimação que nem tem mais a liberdade que lhe é de direito. Ela, que tinha asas, precisava voar para escolher a melhor fonte de água, as melhores flores de alimento, as paisagens mais belas de enfeite para a vida que era a dela. Ela, que tinha asas, precisava voar ao lado daquele leão.

E o leão desejava imensamente ter aquela borboleta para sempre consigo. Jamais, contudo, ele pensaria em capturá-la e aprisioná-la. Tudo o que ele queria era que ela esvoaçasse suas cores perto dele – o dia todo, todos os dias – e, vez ou outra, pousasse docemente em sua juba. Da forma exata como ela pretendia fazer...

Sessyllya em Falatório

2011-03-05T00:00:00.000-03:00

Sessyllya sempre foi especialista nas palavras, em níveis todos que existem. Problema dela é ter mania de falar sozinha, em vez de falar com outrens. Talvez por nunca ter encontrado quem falasse a língua dela. Ou talvez por achar que a língua dos outros não lhe serve... Sessyllya fala demais e quase sempre fala pelos cotovelos. Já passou da hora dela parar de falar sozinha e começar a falar consigo mesma...

Exagero

2011-02-25T00:00:00.000-03:00

Borboleta é disciplinada em buscas de perfeição. Se assim não fosse, não seria capaz de sair do casulo em tempo certo e configurações maravilhosas.

Borboleta não contenta-se com médias nem mais ou menos nem “pode ser”. Quer mais de tudo, o melhor possível. Borboleta quer o impossível?!

Borboleta nem quer saber de amor maior do mundo. Borboleta quer amor maior que o mundo – um amor tão grande que ninguém vai saber como é possível caber dentro de uma borboleta só.

Luzes e Asas

2011-02-20T00:00:00.002-03:00

Uma criança mantém fechados os olhos para evitar a existência cheia de sombras. Única luz possível em sua vida é a descoberta das palavras, que tudo são capazes de criar - até mesmo asas!

Vídeo by Lacerda: lacerdacharges.blogspot.com

E Se Eu Dissesse...

2011-02-15T00:00:00.002-02:00

O que você faria se eu dissesse que te amo?

... se eu dissesse que é você o amor-perfeito que preenche jardins em vida minha e o tempo mais-que-perfeito que enfeita cada um dos meus dias?

... se eu sussurrasse em ouvido seu que é você o príncipe dos sonhos meus e a poesia dos contos todos que conto?

... se eu falasse do seu toque em arrepio quente e do calor dos seus suspiros?

... se eu declarasse que vivo com saudade do seu corpo e morro de vontade de você?

... se eu reivindicasse sua presença inteira como condição primária para minha existência?

... se eu cantasse em serenata que sua voz em meus ouvidos é melodia erudita com ritmo folclórico em desarmonias modernas?

... se eu gritasse ao mundo que seu sorriso é como a luz que continua existindo mesmo depois que a estrela morre?

... se eu escrevesse com todas as letras que seus olhos transformam meus pontos finais em reticências e me obrigam a criar asteriscos que justifiquem os parênteses todos que você provoca em mim?

... se eu dissesse, enfim, que você é o passado que não pode ser esquecido e o futuro que nem pode ser evitado – portanto, o presente mais espetaculoso que poderia ter sido inventado?

E agora... O que você faria se eu dissesse que te amo?!

Desnorteios

2011-02-05T00:00:00.005-02:00

O mundo sofria de seus revertérios, enquanto Hellah expulsava de dentro de si todos os desnorteios que desconhecia serem dela. Os desejos.

Ela era duas, mas só uma poderia ser. As duas eram opostas, contrários difíceis de se alcançarem. Brigavam muito e se machucavam cada vez mais, embora a vida pela qual brigassem passasse incólume, indiferente e irremediável do outro lado delas. A elas não havia condições possíveis de perceber a passagem do tempo, ocupadas que estavam em se vencer.

Havia “ele” também. É claro que havia um “ele”. O papel dele era participar temporariamente da vida dela. Não muito, não pouco. Apenas o suficiente para que Hellah acordasse de volta. Uma delas. A mais forte. A melhor. Assim ele pensava. Assim Hellah pensou também. Pensavam que havia uma mais forte e melhor

Ele existia somente dizendo “sim”. Hellah só podia ser se dissesse “não”. Eram opostos também, mas não brigavam. Completavam-se. Poderia haver brigas se também houvesse amor. Não era o caso. O que havia era uma exuberância de felicidade nela, exageros de ânimo nele... E mais a vontade imediata de ambos por algo que fosse só deles, sós. O mudo era um espaço de muitos sóis, onde o tempo desaparecia. Fora da realidade estavam. Fora do mundo comum. Queriam completar-se, queriam se completar.

Aos poucos, desapareciam em si, de si. Deixavam de ser e passavam a estar. As máscaras. Estavam juntos. Estavam sós. Jogos, apostas. Tudo era permitido, desde que fosse dissimulado.

Sentimentos? Nenhuns, embora todos a um só tempo. Tantos que sufocavam, apertavam... E a intensidade dos cheiros, dos sons e dos mundos causava desespero, angústia, pois que havia os desencontros... Mundos opostos ansiosos pela mistura doce e quente, perigosa. Mundos opostos que queriam se encontrar. Era preciso que. Precisavam-se.

Não se serviam, porém. Hellah não devia. Ele não servia. E o mundo se transformava numa fratura. Rompida a ligação cósmica.

Só assim Hellah percebia que era duas, que eram desconjuntadas as duas. Foi preciso o desejo, a impossibilidade e a perda para que se encontrasse em si. Despertava e as duas se estilhaçavam, passavam a ser muitas, incontáveis, inacreditáveis, impossíveis... Estavam todas lá e nenhuma estava lá. Todas brigando, todas se amando. Cacos de espelho espalhados pelo chão, espelhados pelo lado de dentro.

Jamais o mundo seria o mesmo. Jamais seria a mesma. Jamais reencontraria os apoios seguros – que às vezes eram substituídos ou transformados, mas nunca deixavam de estar lá. Agora, não haveria mais alicerces. O mundo perdia suas esferas. Hellah perdia suas esquinas. Ganhava a si.

Hellah fora duas, fora muitas e conseguia ser uma, enfim. Na verdade, várias em uma, equilibrada em si. Agora, não havia mais brigas. Hellah era uma só. Uma e só. Ficava só, mas era una, única. Única, embora só. Era Hellah. Era dela. E poderia ser quantas quisesse.

Libertação

2011-01-25T00:00:00.011-02:00

Não é bom evocar coisas mortas. Quando algo morre, é preciso desapego. É preciso deixar que a natureza promova o ciclo natural das coisas. É preciso coragem para libertar-se do que está morto.

Coisas mortas não deveriam ser enterradas – principalmente se forem ruins. Enterrar é poluir o solo – e sempre há o risco de uma inesperada e desagradável exumação.

O ideal é pegar essas coisas e cremá-las todas em fogo bem alto, depois jogar as cinzas pelos ares ou por mares que garantam o seu desaparecimento ecologicamente sustentável.

E, quer saber?! Coisas ruins – e sentimentos e pensamentos e lembranças... é até bom que morram de uma vez – só assim a gente se liberta delas.

Arbítrio

2011-01-20T00:00:00.000-02:00

Acordou de repente, mas de modo tão sereno que nem abriu olhos. Espreguiçou-se, depois encolheu-se mais entre as cobertas, curtindo calores todos acumulados por ali ao longo da noite. Espreguiçou-se uma outra vez, mais uma e ainda outra – e, enfim, pôde abrir as janelas de sua alma para as luzes do dia já amanhecido.

Abriu os olhos ainda sonolentos e deparou-se com a aranha, pequena-pequena, lá em cima, bem perto do teto, na parede em que encostava-se a cama. Notou que ela descia lenta, sem pressa alguma que fosse, como se não houvesse coisa qualquer a se fazer na vida além de se descer do teto ao chão.

Já sem sono algum, acompanhou atento ao desenrolar do passeio aracnídeo. Previu que gastaria certo tempo na observação, posto que havia parede demais e aranha de menos para percorrê-la. Admirava-se da disposição da aranha, enfrentar caminho tão longo, quase infinito em proporção ao seu tamanho pequenino. Seu interesse, nos entretantos do caso, advinha de um detalhe relevante: havia uma janela aberta no meio do caminho – entenda-se, da parede que a aranha descia. Curiosidade dos olhos recém acordados era saber de que modo o bicho venceria aquele trecho.

Sabe-se lá quanto tempo se passou até que a aranha chegasse à janela. Tão desenvolta atuou na questão que até parecia já conhecer o caminho e ter planejado como vencê-lo. Grudou-se em teia na estrutura da janela e foi descendo de rapel, bem mais lenta do que quando caminhava pela parede. Talvez apreciasse a paisagem lá fora ou quisesse curtir o fresco e leve balanço que a brisa lhe proporcionava.

A aranha tinha pressa nenhuma em chegar ao parapeito. Aproveitava cada instante do seu passeio como se fosse o único. Propósito exclusivo de sua existência parecia ser, justamente, o caminhar.

Fato é que, porém, a jornada do animal era por demais lenta para as aspirações de quem observava da cama. Já sentindo-se em tédio diante de tanta falta de pressa no caminhar pela parede e descer pela teia o espaço da janela, levantou-se da cama com calma e devagar, espreguiçou-se com gosto, inclinou-se em direção à janela e interrompeu entre o polegar e o indicador da mão direita o passeio da aranha.

Sem Volta

2011-01-15T00:00:00.010-02:00

Um dia, a Mennynnah jogou para o alto tudo o que tinha e foi atrás de uma ilusão de palavras sem nenhum sentido. Nunca mais conseguiu voltar, pois que as palavras deixam de existir no momento em que são proferidas. Elas não deixam rastros que permitam refazer o caminho de volta.

Seguir as palavras é ir sempre em frente, enfrentando o caminho que elas constroem. E esse caminho, em geral, começa cheio de flores macias e coloridas e perfumes maravilhosos e arco-íris, mas termina num abismo com pedras pontiagudas no meio de um deserto inabitável. Ou algo do tipo.

A Mennynnah seguiu as palavras nas quais acreditava e de repente viu-se perdida para sempre num lugar em que jamais deveria ter chegado.

Lenda

2011-01-10T00:00:00.000-02:00

Quando perguntam-me o que houve de errado, nem sei direito como responder. É algo que entendo com plenitude; sinto-me, contudo, incapaz de descrever ou explicar.

Era apenas uma borboleta, uma simples borboleta colorida em tons de roxo. Voava baixo perto de mim, procurando talvez o perfume suculento de flores quaisquer.

Meus olhos a viram e não mais conseguiram desviar-se daquela dança cheia de asas lilásicas. Eu ainda não sabia, mas estava hipnotizado.

Nem percebi que ela se aproximava. De repente, pousou em meu nariz e eu – que estivera, até então, estupidamente hipnotizado – vi-me irremediavelmente paralisado. Apenas sentia as patinhas dela caminhando pelo meu rosto, às vezes um suave bater de asas que a levava a outra parte de mim... Depois de novo as patinhas e de novo as asas.

Ela explorava rosto, pescoço, braços e costas... Batia asas em cílios e fazia cócegas com elas em orelhas... Enroscava-se em pelos de peito e pernas e eu já nem sabia mais se suportaria tortura tão doce como a que ela me fazia.

Aquela borboleta estúrdia desbravava meu corpo como um bandeirante ávido por riquezas de Eldorado. Eu já nem sabia mais se suportaria a falta daquela doçura tão torta que ela me fazia. E eu me perguntava, o tempo todo, que borboleta é essa que tem garras?

Então, quando perguntam-me que foi que houve de errado, como afinal eu me perdera naqueles prados, que poderia eu responder?!

Pois que nada houve de errado. Apenas estive preso nas garras invisíveis de uma certa borboleta – depois de ter me perdido para sempre em olhos dela.

Palavras de Sessyllya

2011-01-05T00:00:00.003-02:00

Quis ser qualquer coisa de especial, fértil e útil, até descobrir que nem sabia o que, de fato, era.

Quis ter qualquer coisa de belo, confortável e moderno, até descobrir que nada, de fato, era meu.

Quis querer qualquer coisa de grandioso, extravagante e eterno, até descobrir que queria, de fato, o impossível.

Descobri que nada sou, portanto, posso ser o que quiser.

Entendi que nada tenho, portanto, nada posso perder.

Decidi que nada mais quero, portanto, já tenho (o) tudo.

Questão Existencial

2010-12-25T00:00:00.004-02:00

Borboletas passam tempo muito maior de suas vidas sendo lagartas e casulo do que sendo, de fato, borboletas. Que sábia conclusão poderia ser tirada desse fato?

A Menina do Deserto

2010-12-20T00:00:00.002-02:00

Aquele deserto tinha tanta sede que há muito não havia animal vivo que não houvesse fugido dali. Aquele deserto tinha tanta sede – mas tanta e tanta sede – que nem os cactos conseguiam sobreviver ali.

Os poucos homens que se aventuraram em tentativas de atravessá-lo viram – estupefactos – suas provisões de água secarem em tempo recorde – pois que o líquido nem tinha tempo de evaporar, simplesmente secava de uma só vez. E os homens que insistiam na travessia sentiam na pele as gotas de suor sendo como que sugadas – arrancadas, extirpadas, amputadas – por um vento cheio de estranheza – um vento sedento.

Pobres dromedários, que percebiam-se desidratados logo nos primeiros passos dentro do deserto. Rebelavam-se contra os homens, davam meia volta resistindo aos açoites deles, pois que sabiam-se capazes de cicatrizar feridas, mas impossível seria resistir à tamanha sequidão daquele deserto.

Oásis não havia por aquelas terras arenosas e áridas. Mesmo águas imaginárias eram sugadas pelo deserto.

Foi por isso que a menina andou em vários mundos até encontrar aquele lugar maravilhoso. Desde a primeira vez que ouvir falar dele foi que ela decidiu-se a procurá-lo. E durou muito tempo sua busca, mas a menina agora sabia que haveria-se em recompensa por toda a sua jornada.

Caminhou pelo deserto decidida a ir em frente, sair do outro lado, sem jamais voltar e nem mesmo olhar para trás. E, enquanto andava, sentia secarem as lágrimas todas que lhe brotavam dos olhos e também as outras todas que existiam dentro de si. A menina caminhava com a esperança de que aquele deserto fosse capaz de secar a sua sede.

Presente

2010-12-15T00:00:00.001-02:00

Houve um tempo em que eu cultivava o passado de um jeito mórbido. Olhava para ele e via somente arrependimento e culpa. O passado me era dor e tão somente. Eu vivia o vão desejo de voltar no tempo para consertar as coisas, enquanto meus dias de presente passavam vazios por mim.

Houve também o tempo em que eu renegava meu passado de um jeito infantil. Olhava para ele e fingia que nem sentia coisa alguma que fosse. O passado me era vergonha e tão somente. Eu vivia o vão desejo de apagar o pedaço de tempo passado que me atormentava, enquanto meu tempo presente passava apagado por mim.

E houve, enfim, o tempo em que renunciei ao meu passado de um jeito resignado. Olhava para ele e via somente o que havia sido e jamais seria de novo. O passado me era o presente de outrora que eu não quisera desembrulhar para ver o que tinha dentro. Presente que eu havia recusado e sobre o qual, portanto, não me havia mais em direitos. Eu vivia sem desejos, via o presente como tempo inadiável e irremediável, que precisava ser vivido, custasse o que custasse.

E então, de repente, sem aviso nem espera, o tempo me deu de presente um deja vu às avessas. Pois que o passado vinha à tona – mas de um jeito diferente. O presente que eu não havia querido antes de repente estava posto aos meus olhos. Algo, entretanto, havia mudado – não sei se a embalagem, o próprio presente ou eu mesma. Talvez um pouco de cada.

O que sei é que nem mais sei medir o tempo, se é que tempo tem medida quando é o amor quem calcula as coisas.

E eis que – no fim – tenho de volta o homem da minha vida, de todas as minhas vidas, passadas e futuras... meu presente em todas elas. Único. Sempre!!!

Aprendizagem

2010-12-05T00:00:00.001-02:00

Hellah entrava em fase de casulo. Recolhia-se em si para avaliar em que ponto estava, em que ponto deveria estar. Mais ainda – onde é que gostaria de ter estado antes, onde é que gostaria de estar agora, para onde gostaria de ir? Que desejos eram os seus, afinal?!

Precisava de silêncio para ouvir o que vinha de dentro. Precisava de escuridão para enxergar o que estava além. Precisava de solidão para entender se o que era realmente era o que era ou se era apenas reflexo do que havia em redor de si.

Em princípios de fases assim, Hellah sofria. Sentia o que não era capaz de definir ou expressar. Sentia, apenas, como se nem se reconhecesse dona de tanto sentimento. Aflita, confusa, sozinha, tentava compreender-se. E compreendia-se buscando os porquês do que havia experimentado em vivências.

Aos poucos, abstraía-se e as lembranças tornavam-se filme em memória sua. Sofrimento ia embora, pois que agora Hellah estava fora de si. Lembrava-se de tudo como se apenas fosse telespectadora de um drama cult. Esforçava-se por entender traumas e fugas, causas e consequências, a volta por cima – lições quaisquer que a vida lhe tentava ensinar.

Por fim, Hellah regenerava-se em aprendizado. Crescia – evolutiva. E ansiava por novamente outras oportunidades de sentir o que nem tinha nome, e entender o que nem tinha explicação, e aprender o que nem sabia por que, e ser o que sempre haveria de ser: essencialmente eterna; temporariamente mutante...

Amor Verdadeiro

2010-11-25T00:00:00.001-02:00

Difícil admitir que um amor morreu. Ou – pior – que ele nunca tenha existido.

No início, tenta-se muita coisa para negar a si mesmo o que há tanto tempo é tão óbvio. Evocam-se as lembranças boas – as melhores. Recorre-se ao que havia de mais místico em coincidências corriqueiras. Apega-se à raridade da história, das pequenas histórias que, juntas, contavam um romance raro e aparentemente único. Insiste-se em tudo o que talvez tenha sido um dia o que agora já deixou – irremediavelmente – de ser. Busca-se um último encontro, ao menos uma última conversa, uma última notícia qualquer que – quem sabe – possa salvar o que não se quer acreditar que já tenha morrido.

É em vão, claro, mas faz parte do processo de entendimento e aceitação. Em maioria das vezes, é preciso levar o tapa na cara de quem menos tem moral para estapear os outros. E esse tapa ilegítimo – num instante – traz o esclarecimento necessário para que se tenha coragem de se libertar do amor morto – praticar o desapego do cadáver de sentimento que não se quer enterrar.

A questão toda é que o sofrimento e as muitas lágrimas são muito menos pela falta, pela saudade, pelos momentos de alegria – e muito, muito mais pelo sensação de fracasso, de incompetência, de perda de tempo, de desperdício de energia – todos os pequenos sacrifícios feitos pelo bem de um sentimento que não foi forte – ou nem mesmo verdadeiro – o suficiente para enfrentar e superar as crises que fazem parte de qualquer parte da vida.

Onde e quando houve o erro que destruiu tudo? Basta pensar um pouco e as lembranças respondem. Então: por que nada foi feito para corrigir o erro no momento em que ele ocorreu? Talvez porque, no fundo, o erro não foi a causa do fim, mas a consequência de um amor débil, sem vontade de ser amor forte, amor de verdade, daqueles que se orgulham de ser amor e do seu amor, daqueles que desejam ardentemente juntar dois corações num só.

E, mesmo assim, continua sendo muito difícil admitir que o amor morreu. Ou – pior – que ele sequer tenha existido. Pois que dói. Dói muito constatar que – de fato – nada existe que sofra de eternidades absolutas. Há toda uma ilusão coletiva de que só se ama uma vez, só se ama uma pessoa, só se ama de verdade se for para sempre. Como se houvesse a lendária alma gêmea. Como se, longe dela, não houvesse a possibilidade de o amor acontecer nem a capacidade de se amar de verdade.

Equívoco puro e completo. Amor de verdade é amor com vontade de manter-se amando em quaisquer momentos – mesmo naqueles mais difíceis – ou principalmente neles. Amor de verdade não precisa ser para sempre, precisa tão somente provar-se verdadeiro quando a vida real exigir provas de sua sinceridade-intensidade-autenticidade.

É por isso que, em regra, ama-se várias vezes durante a vida, várias pessoas, de várias maneiras distintas. Muitos amores verdadeiros deixam de sê-lo com o tempo, com a convivência, com a rotina. Muitos amores-perfeitos murcham e morrem quando a estação muda, talvez por não terem sido plantados em terra boa, talvez por eles mesmos não serem de qualidade boa.

E, muitas vezes, a dificuldade em aceitar a morte de um amor é tão grande que nem se percebe que já existe um outro amor acontecendo, tomando conta dos dias, dos corações e dos sorrisos todos que só um amor verdadeiro – ainda que temporário – é capaz de provocar.

Abandono

2010-11-20T00:00:00.000-02:00

Quando acordou, ele já havia saído. Ficou preocupada. Será que estaria com outra mulher? Sabia que cedo ou tarde ele iria embora para sempre – afinal, era um marinheiro –, mas certamente não iria assim, no meio da noite, sem se despedir, como se estivesse fugindo. Então, ele só podia estar com outra. E isso a roía por dentro.

Estava preparada para o dia em que ele se fosse. Sabia que o caso não duraria muito. Ele era um marinheiro jovem e lindo, era mais do que óbvio que só poderia oferecer a ela uma felicidade passageira. Conhecia muitas histórias de garotas que se apaixonaram por marinheiros e sabia que nenhuma delas tivera um final feliz. Decidiu não sofrer quando ele partisse. Com ela seria diferente: aproveitaria cada minuto ao lado dele e, quando o perdesse, guardaria a lembrança agradável e reconfortante dos bons momentos que viveram juntos.

O que não concebia era a hipótese de ser traída. Se ele quisesse se divertir com ela e depois ir embora, tudo bem, ela concordava sem restrições. Exigia, no entanto, exclusividade absoluta. Queria ser sua única amante naquele porto. Ai dele se ousasse se aventurar com outra mulher. Morreriam os dois, ela mesma se encarregaria de matá-los, de preferência quando estivessem no melhor da diversão.

Desde o início daquele estranho namoro, era a primeira vez que acordava sem o marinheiro do seu lado. Onde estaria? Não havia ido embora, isso era certo. Teria se despedido antes, dito palavras picantes e ternas, prometeria voltar para se casar com ela... Não iria assim, sem mais nem menos... Estava com outra. Não havia dúvidas de que a estava traindo.

Vestiu-se atabalhoadamente e saiu, indagando todos que lhe cruzavam o caminho. Alguém teria visto o marinheiro que era seu? Aquele alto e forte?

Não queria acreditar no que diziam. Eram todos uns invejosos que não se conformavam com a felicidade dos dois. As pessoas do porto lhe disseram que o marinheiro, o seu marinheiro, havia embarcado de madrugada, mas ela sabia que era mentira. Tinha que ser mentira. Ele tinha que estar ali – com uma qualquer, mas ali. Se fosse partir, ele teria se despedido, teria lhe confortado com palavras de amor e carícias sufocantes.

Ah, mas ela sabia que era tudo mentira. Decerto as pessoas do porto eram amigas da outra mulher, por isso queriam convencê-la de que o marinheiro havia ido embora. Se ele tivesse mesmo partido, se a tivesse enchido de beijos ardentes e declarações apaixonadas, tudo estaria bem. Mas se estivesse sendo traída, haveria morte, por isso o pessoal do porto mentia para ela.

Dias e dias se passaram e ela não encontrou quem pudesse ser a amante do seu marinheiro. Por que ele iria embora sem se despedir? Será que ela havia feito algo de errado? Talvez não lhe tivesse proporcionado tantos momentos de prazer quanto ele estava acostumado. Por que ele havia fugido?

Estava preparada para quando ele partisse. Prometera a si mesma que não sofreria. Agora, no entanto, precisava saber o que o levou embora sem ao menos se despedir. Precisava encontrá-lo para fazer a pergunta, mas o mar era a única pista que tinha sobre o paradeiro dele.

Não tinha outra escolha, a não ser a de seguir essa pista. Vestiu-se com a roupa de que ele mais gostava e entrou no mar. Resistiu à violência das primeiras ondas e seguiu em frente. Não parou nem quando as águas lhe cobriam por inteiro. Não iria sofrer por ter sido abandonada pelo marinheiro, mas queria saber o motivo de não ter merecido uma despedida. Iria encontrá-lo custasse o que custasse. Iria encontrá-lo algum dia, em algum lugar na imensidão daquele mar.

Amor Platônico

2010-11-15T00:00:00.002-02:00

Amor deve respeitar que limites?

Haverá classes, estilos, idades, personalidades ou signos compatíveis entre si? Por que raios de tempestade uma pessoa apaixona-se por outra? Que energia mágica é essa que aciona o amor entre duas criaturas que – em tese – nem se conhecem ainda, fazendo-as arder em desejo e ansiedade, desprezando regras, convenções e tudo o que se interponha em seu caminho?

Oras... Que amor deve respeitar limites?!

Houve o tempo em que a Mennynnah viveu amor assim platônico. Criança ainda, como é que poderia cogitar a ideia de render-se a ele, também criança, também vítima do mesmo amor e do mesmo platonismo?

Era amor platônico, mas lindo. Ou o inverso. Doía do mesmo jeito que aquele outro tipo de amor, aquele que não sofre de ser impossível. E era real, embora impossível. Ou o avesso.

Tudo bem, era um amor que a Mennynnah queria sentir. Ninguém precisava saber. Era um amor só dela... Todo dela...

Desafio

2010-11-10T00:00:00.000-02:00

Decidida, a borboleta preparava-se para o novo desafio. Camuflada há dias num tronco de árvore específica, sabia-se segura dos predadores que rondavam o lugar, mas precisava com urgência de seguir sua vida e não mais convinha permanecer imóvel ali.

Era necessário ação qualquer que modificasse sua condição – ou morreria segura e inútil naquele tronco de árvore. Não queria ser inútil. Havia flores esperando para serem polinizadas, muitos jardins desejosos de sua visita, inúmeras crianças ansiando por ver suas cores flutuando nos ares.

A borboleta reunia-se em coragem, toda aquela que sabia ter e mais alguma que não conseguia adivinhar de onde vinha. Estava certa de que, uma vez que se mexesse, não haveria meios de estar novamente segura até que alcançasse o outro lado da floresta. Os predadores a veriam e atacariam – doidos de famintos. Ela teria poucas chances de sobreviver, mas precisava tentar. Antes morrer lutando que perecer inútil.

Assim, a borboleta levantou voo – tão ágil e rápida quanto sua condição de borboleta lhe permitia. Sentiu bicadas de pássaros nas asas, garras que lhe rasgavam as escamas, espinhos que lhe feriam o corpo... Prosseguiu, porém, escapando de tudo, surpresa por ainda estar no ar.

Ao atravessar a zona de perigo, pousou em lugar qualquer para avaliar as perdas. Viu-se com parte das asas esfrangalhada, um ferimento doído no corpo e pequeno trauma numa das antenas. Já não seria mais tão fácil sobreviver com tantas avarias físicas, mas estar viva – naquele instante – lhe parecia mais importante que tudo o mais que existia. Enquanto estivesse viva, poderia ser útil.

E pensar que a metamorfose de lagarta era o ápice de evolução que uma borboleta poderia pretender... Ela agora sabia que as transformações mais importantes jamais poderiam ser vistas – pois que acontecem do lado de dentro...

Sessyllya em Decisões

2010-11-05T00:00:00.002-02:00

Imagine-se o clichê da cena: um anjinho e um diabinho tentando aconselhar alguém. Sessyllya às vezes tinha dessas ideias bestas, batidas, mas nem tentava evitá-las, posto que era justamente assim que se sentia em momentos mais confusos de sua vida: como se fosse alguém em meio a anjinho e diabinho que disputam sua decisão. Sessyllya pensava que nem havia bem e mal muito nítidos entre os dois, apenas os conselhos deles vinham em perspectivas diversas – ora incompletas de asas de anjo, ora duras e afiadas como tridente de diabo... Em meio à dúvida, o diabinho se apresenta, com energia e entusiasmo:

─ Olá, Sessyllya, sou seu amigo e vim ajudá-la.

E o anjinho diz, sereno e tranquilo:

─ Olá, Sessyllya, sou seu amigo e vim ajudá-la.

─ Que bom que apareceram, amigos, assim podem me ajudar na decisão de fazer uma escolha de mudanças de vida...

─ Ah, isso é muito fácil – responde o diabinho -, você não precisa ter pressa.

─ Mas não pode perder tempo – completa o anjinho.

─ Você pode mudar amanhã – diz o diabinho.

─ Mas só se começar hoje – completa o anjinho.

─ Você precisa cuidar dos outros – continua o diabinho.

─ Mas primeiro tem que cuidar de você mesma – completa o anjinho.

─ Você tem que ser firme com ideias e atitudes – afirma o diabinho.

─ Mas não inflexível – completa o anjinho.

─ Você tem que ser compreensiva com suas falhas – explica o diabinho.

─ Mas não condescendente – completa o anjinho.

─ Não precisa pensar muito – ensina o diabinho.

─ Desde que reflita o bastante – completa o anjinho.

─ E também não precisa falar muito – insiste o diabinho.

─ Desde que suas atitudes falem por você – completa o anjinho.

Sessyllya, então, protesta:

─ Ora, que assim ninguém me ajuda. Ouço e escuto, mas não sei o que fazer!

─ Faça o que estou dizendo – sugere o diabinho.

─ A decisão é sua – conclui o anjinho.

Então Sessyllya descobre que anjos e demônios são nada além de extremos inversos – tão distantes um do outro quanto as duas faces de uma mesma moeda...

Comunicação

2010-10-25T00:00:00.004-02:00

Quando uma borboleta se aproxima de alguém e esvoaça por perto e às vezes até lhe pousa na pele, o que será que ela quer dizer? Que recado traz? De quem? E por quê?

De que vale esse exagero de exaltação à evolução humana se ainda nem conseguimos decifrar mensagens tão simples como essas que as borboletas se esmeram tanto em nos trazer?

Instintos Controvertidos

2010-10-20T00:00:00.000-02:00

Pessoa alguma poderia jamais imaginar o quanto ele sofria ali, deitado em posição estranha no chão daquele quarto escuro. Sim, ele sofria. Já era noite e ele sofria como jamais sofrera em todos os longos anos de sua existência medíocre.

Há muito perdera a noção do tempo, mas presumia estar em cativeiro há bem mais de uma semana. Nos primeiros dias, esteve à beira da loucura ali dentro, sozinho, sem ter o que fazer nem com quem conversar.

A sonoridade insuportável do silêncio que envolvia o aposento chegou a ensurdecer sua mente, obrigando-a a vagar pelo sombrio e temido universo das recordações subconscientes. Precisou encarar verdades aparentemente esquecidas ou escancaradamente reprimidas, mas ter um pouco de convívio consigo mesmo nem foi tão difícil, afinal. Soubesse disso, teria se encarado e enfrentado-se a si mesmo há tempos!

Aos poucos, acabou por acostumar-se àquela solidão forçada. Acostumou-se, também, à escuridão do ambiente e à atmosfera úmida e pesada que lhe causava espirros e uma leve irritação na garganta. Era alimentado pouco e mal, mas o suficiente para nutrir esperanças de sair dali.

Não sabia como fora parar naquele lugar e muito menos o que queriam dele. Lembrava-se vagamente de dois homens grandes, fortes e mal encarados vindo em sua direção, um cheiro estonteante e muitos sonhos psicodélicos. Depois, dores musculares que passaram no terceiro dia. Talvez o tivessem confundido com algum figurão importante... Talvez o julgassem rico e poderoso por causa das roupas e do carro que usava na ocasião (quem imaginaria a completa ruína em que se encontrava?)... Talvez seu filho tenha se metido em encrencas de novo e os caras tenham resolvido se vingar no pai desta vez... Ou talvez fosse apenas mais um dos inúmeros golpes de sua ambiciosa esposa...

Tudo isso, entretanto, já não importava agora. Há horas havia percebido que não havia mais chances de escapar dali. Ele logo morreria e sabia disso. Era inevitável.

Horas atrás, quando o tiroteio começou, ouviu vozes nervosas conversando numa espécie de código. Após dias de quase absoluto silêncio, aqueles ruídos de gritos e tiros nem eram assim tão desagradáveis. Logo, porém, o nervosismo aumentou e o tiroteio também. Sentia-se o medo e uma violência irracional naquilo tudo.

Foi aí que algo aconteceu naquele quarto. Uma bala atravessou a parede e, pela primeira vez, o lugar não parecia tão escuro. O pequeno orifício aberto pelo projétil deixava passar um feixe de luz que atraía os sentidos do homem. Decidiu olhar por ali a ver o que acontecia lá fora. Não conseguiu: o ângulo não era muito apropriado.

Pôs-se, então, a imaginar coisas: e se fosse uma briga de gangues? E se o ferissem? E se o fizessem refém? Aliás, já não era uma espécie de refém? Conseguiria aproveitar a confusão para fugir dali? E se fosse a polícia? Teriam vindo salvá-lo?

Nesse momento, um dos que discutiam lá fora entrou atabalhoadamente no quarto e o atingiu com um objeto duro e pesado. Após tantos dias preso, seu sofrimento só começou de verdade quando acordou daquele golpe. Embora se visse numa posição aparentemente incômoda, percebeu que não sentia mais parte alguma de seu corpo.

Teve medo. Muito medo. E sofreu com todas as forças que lhe restavam. Morreria, é verdade, sabia disso e tinha esperanças de que acontecesse logo. Mas tinha muito medo de que algo pior o surpreendesse. E se chegassem agora para salvá-lo? E se desse tempo de ser resgatado, medicado e tratado? E se sobrevivesse às cirurgias e continuasse saudável por muitos anos? Não, seria crueldade demais do destino.

Precisava morrer e o mais depressa possível. Sabia, tinha a mais completa certeza de que jamais seria o mesmo. Morrer preso num quarto escuro e poeirento era digno. Viver preso a uma cama parecia inconcebível. Era preciso morrer antes que alguém chegasse e fosse tarde demais. Não queria acreditar que estava ouvindo o barulho de sirenes de ambulância. Talvez já estivesse nos delírios da morte e aquele ruído fosse apenas coisa de sua cabeça.

Um Segredo

2010-10-15T00:00:00.003-03:00

Meu passado é tudo aquilo que não me pertence mais. Infantilidade besta renegá-lo, pois que já esteve em minhas mãos. Inutilidade extrema apegar-me a ele, por que já me escorreu pelos dedos.

Meu futuro é tudo aquilo que não me pertence ainda. Ingenuidade perigosa achar que está em mãos alheias, que escrevem o que bem entendem do jeito que melhor lhes apetece. Irresponsabilidade insana esperar que me caia nas mãos como um presente mágico e maravilhoso, com as soluções todas boas e felizes de conto de fadas.

Tão somente o presente - esse sim - me pertence. Meu carrasco e também meu salvador. O que recebo do Universo agora é o que ofereci no passado (ainda que seja um passado tão remoto que eu nem me lembre mais dele). O que ofereço ao Universo agora é o que receberei no futuro (ainda que seja um futuro tão remoto que eu nem me lembrarei mais do presente que o construiu).

Colho o que plantei. Planto o que colherei. Efeito Bumerangue. Efeito Eco. Efeito Espelho. O Segredo. Não importa o nome, posto que é: Fato! E tenho dito!!! (...)

(Isso exposto e não me canso de indagar-me a mim mesma: por que cargas de chuva insisto em querer mudar o passado em vez de fazer agora-imediatamente-já o que é preciso para construir o futuro que desejo?! Por que querer viajar no tempo quando talvez uma palavra, um pedido ou um simples sorriso poderia resolver tudo?!)

Conto de Fadas Pós-Moderno

2010-10-05T00:00:00.001-03:00

Não sabia por que havia nas pessoas tamanho medo – tão grande – da solidão. Não entendia a ideia obsessiva que todos praticavam de procurar alguém com quem ficar junto para sempre, a busca incansável por uma companhia agradável, incondicional e eterna...

Hellah era feliz – muito e bastante – quando vivia na solidão profunda do mundo que criara, na escuridão vazia dos dias que eram os seus. Lembrava-se de que a indiferença dos outros era o que dava-lhe mais prazer, posto que sentia-se leve e livre para ser o que era, o que pensava ser e o que sempre seria, sem dissimulações ou máscaras.

Até que ele apareceu. Pode ser que a limitação de um nome seja desnecessidade grande para a compreensão da história. Nome dele, em verdades todas, nem faz diferença mínima no desenrolar dos fatos. Pode ser que não. Talvez se Hellah fosse mística ou fútil, encontrasse significado qualquer que fosse numérico, quiçá astrológico, para o nome dele... O caso, entretanto, não se configura nessas formas.

Importante – isso sim – é descrevê-lo. Ele é algo assim que nem um príncipe encantado: belo, inteligente, corajoso, forte e, ao mesmo tempo, romântico, carinhoso, atencioso e apaixonado. É bom que se diga que é apaixonado por Hellah, o que poderia causar inveja a qualquer uma dessas garotas sonhadoras e esvoaçadas que há por aí, mas que causa, a Hellah, um misto de compaixão e tédio. Compaixão por ele, moço de características tão singulares, que bem poderia conquistar quem quisesse, ter a ilusão besta de escolher justamente o enamorar-se dela... Tédio pelo desperdício de tempo e energia dele, gastos em vãs tentativas de acordar um coração já em coma por período muito longo de dormência....

Ele é o típico príncipe encantado. Problema grande é Hellah não ser princesa. Se tivesse que ser encaixada numa dessas historinhas de contos de fada, certo seria que fizesse papel de madrasta má, das irmãs cruéis ou mesmo da bruxa. Nunca, porém, dariam a Hellah o papel da princesinha linda e sensível. Falta-lhe a bondade e a delicadeza da princesa. Falta-lhe, principalmente, um coração capaz de sentir uma paixão fulminante, a coragem de lutar pelo seu amor, de deixar tudo e fugir com ele, ainda menos por ele, sem nem mesmo olhar para trás. Falta-lhe a insensatez dos românticos, a insanidade dos apaixonados e, sobretudo, a vontade de se afastar da solidão...

Paradoxo

2010-09-25T00:00:00.000-03:00

Amor de verdade suspira e sufoca ao mesmo tempo – como se fosse tóxico o ar necessário para a sobrevivência.

Amar de verdade é como ter asas e se jogar de um precipício sem fim. Ainda que as asas não funcionem, o choque nunca vai acontecer. É uma sensação de angústia e liberdade ao mesmo tempo, prazer e ansiedade, resignação à queda infinita e necessidade de experimentá-la.

Amar de verdade é direção e perdição, destino e condenação, caminho sem volta.

Amor de verdade existe?

O Homem que Vendia Sonhos

2010-09-20T00:00:00.000-03:00

Era velho, era só e vendia sonhos.

Acordava antes do sol, pegava seus sonhos e saía de bicicleta – chapéu na cabeça e esperança nos olhos.

Pedalava lentamente pela cidade toda, oferecendo sonhos a quem interesse houvesse, indagando aos gritos e quase em desespero quem é que queria um sonho. Era raro que alguém respondesse – mais raro ainda que a resposta fosse positiva.

Somente as crianças e os loucos sentiam alegria ao vê-lo – e jamais recusavam-se a pegar um sonho para si.

Nem se lembrava há quanto tempo exercia encargo tão pesado – vender sonhos num mundo pleno de insônia.

Sobre Anjos e Fadas

2010-09-15T00:00:00.002-03:00

Diferença entre fada e anjo está na asa. Fada tem asa de borboleta. Anjo tem asa de ave. Fada esvoaçada enche de pólen os arredores de si. Anjo desnorteado faz chuva de penas. Fada flutua livre nos ares e ama a Natureza. Anjo carrega-se em voo pesado e ama o Bem. As fadas caem dos contos. Os anjos caem do céu.

Voz de anjo harmoniza. Fada, quando canta, enfeitiça.

Se a Mennynnah fosse fada, ia querer conhecer um anjo que a acompanhasse em passeios aéreos que faria especiais para ele. Se a Mennynnah fosse anjo, ia querer conhecer uma fada que lhe acompanhasse entre ventos e nuvens que escolheria especiais para ela.

Se a Mennynnah fosse anjo, encantaria uma fada com seu canto. Se a Mennynnah fosse fada, sua voz seria isca para atrair um anjo.

Não era fada, tampouco anjo, porém. Talvez por isso a Mennynnah prefira voar sozinha entre cores e sonhos que somente ela conhece – especiais que são os mundos que apenas existem em si...

As Asas do Riso

2010-09-10T00:00:00.000-03:00

A menina acordou de repente, sufocada com o som das asas que a engoliam em sonhos de uma cor muito cinza. Nem teve, porém, o tempo de compreender os acontecimentos todos que se lhe revelavam, pois que acabava de descobrir que engolira uma borboleta. Eram as asas que se sufocavam de entranhas escuras, e não o contrário – como lhe iludira o pesadelo.

Em princípios, sufocara-se. Sufocaram-se. Sufocaram-na. Tentou cuspir, tossir, mas as asas obstruíam todos os canais em que soprava o vento necessitado de fazer as curvas. Não teve outra escolha além daquela mais selvagem, a de engolir asas com borboleta e tudo em meio delas.

A criatura lepidóptera escorregou em tobogã apertado, por pouco não caiu em líquidos de coloração e odor suspeitos, quis voar de volta no caminho da luz e provocou a esvoação anárquica dentro da menina. As asas coçavam nas paredes do estômago, de repente cocegavam o fígado, num minuto já mexiam com os ares de tubulações quaisquer nos finalmentes do corpo. Quando nem se esperava a mudança, o caminho da fuzarca invertia-se, a trajetória avessa, e as cócegas eram sentidas em lugares mais amenos, como em alvéolos de algum pulmão ou lagos quaisquer de rins. Se chegava ao coração, o disparo na menina era maior que o susto da borboleta?

A menina remexia-se inteira, feito se fosse doida com todas as pedras que se pode contar em casos assim, nem sabia mais o que acontecia no mundo, que decerto sofria de alucinações muito graves em meio a sistemas irreais conluiados de astros imaginários – as estrelas inimagináveis. Se alguém visse aquilo, é certo que seria difícil de se explicar com argumentos de alguma lógica – que dança mais estúrdia era aquela que praticava em meio aos lençóis e de onde afinal vinha tanto lilás em pó.

No começo, nem no quarto arriscava-se em aventuras: alegou doença forte e alérgica, exigiu de si mesma o repouso absoluto sobre cama em cobertores graúdos. A borboleta mais ficava em descontrole dentro daquela quentura de prisão sem grades, estufa que dificultava seus flabelos. Esvoaçava-se de órgão a outro, entrava em canais labirínticos em busca de fuga, chegava a lugares tão cheios de falta de luz quanto os anteriores, tentava escapar dali também e voava em círculos – circunlóquios – os ciclos. Ficava doida também.

Sorte delas, somente que os tempos de primavera chegaram para a festa. O cheiro das flores novas – cujo desabrochamento tornava-se um caso de simplicidade muito artística – atraía a borboleta bem para a ponta do nariz da menina, que espirrava um pó roxo com tons de rosa e outras cores na escala do lilásico. Todo mundo sabe que o espirro é bem menos desagradável que o resguardo, por isso a menina aprumou-se e voltou a esbanjar os dias que havia de vida.

Notou que a borboleta se acalmava, satisfeita com os cheiros todos floridos que nem via – e as cócegas, agora, pareciam qualquer coisa entre uma nuvem de espelhos e uns acordes barrocos.

A partir daí, tornaram-se amigas. A borboleta anunciava com sobra de voos se estava com fome ou sede, se queria passear ou dormir, se o calor a agradava ou a garoa entristurava. E a menina sabia sem titubeios todas as mensagens da amiga, e adivinhava-lhe com exatidão todos os desejos.

Um dia, viu um moço tão lindo que a borboleta quis vê-lo também: pela primeira vez voou bem para cima, foi parar lá nos olhos da menina e o moço nunca mais foi capaz de se esquecer daquela tragédia – os olhos que pareciam rosa na cor e piscavam que nem borboleta que bate as asas. Foi o primeiro a se conceber como vítima daqueles olhos esvoaçantes em cor roxosa. Muitos outros depois, desavisados, sofreram do mesmo caso estúrdio: hipnotizados para sempre pela menina dos olhos, quero dizer, pelos olhos de asa, ou melhor, pelas asas da menina.

Para ela, entretanto, a questão era mais grave, pois que toda vez que a borboleta subia aos olhos, assustava-se de tanta luz, apressava-se a fugir para o lado inverso – escuro – regiões quaisquer para lá do umbigo. Ia descendo até encontrar aconchego úmido e aquecido onde pudesse se acalmar. E a calma da borboleta era o desassossego da menina.

E aconteceu que uma vez a menina viu asas em olhos que ela mesma hipnotizava. E a borboleta também as viu e não soube se foi ofuscada pela luz dos ares ou pelas cores dos olhos. E desceu para os recantos calmos do umbigo e a quietude não a alcançava. E a menina foi sentindo um movimento cheio de cócegas que começavam no umbigo e transviavam para a espinha. E de repente se via obrigada a fechar os olhos e sussurrar qualquer grito de alívio. E percebia que estava era sem ar. E descobria qualquer coisa de extraordinária acontecendo em entranhas suas. E entendia que nem mais seria capaz de viver sem aquilo.

E foi aí que a menina nunca mais deixou que a borboleta saísse dali – jamais permitiria que um dia ela saísse de si.

Sessyllya em Dúvidas Plenas

2010-09-05T00:00:00.002-03:00

Querer... Poder... Dever... Fazer...

Nem tudo o que se quer é possível.

Nem tudo o que é possível deve ser feito.

Nem sempre se faz aquilo que se quer, aquilo que se pode ou aquilo que se deve.

Maioria das vezes, a possibilidade depende de contextos vários a se considerar, tais como conveniências, consciência ou simples vontade própria.

Sessyllya sempre descobria-se em dúvidas perante as escolhas todas que a vida exigia – em todo e cada momento do existir. Queria saber os porquês todos de tudo – embora jamais se contentasse com eles, pois que o mais tenebroso de seus medos era justamente o crer em certeza qualquer que fosse. Para Sessyllya, a dúvida talvez fosse a única defesa dos seres contra a estagnação.

Avaliava, assim, as alternativas que possuía – quero, posso, devo?! – e pensava que bom seria se pudesse viajar pelo futuro através de cada uma das inúmeras possibilidades que a vida lhe oferecia e depois voltar no tempo, sem se esquecer de tudo que havia acontecido. Tal possibilidade, contudos todos, ainda não existia na realidade ilusória do mundo material, o que a obrigava a fazer suas escolhas baseada tão somente no que já havia aprendido e no que ainda havia a aprender - também um pouco do que sentia que era preciso fazer.

Por tudo isso, Sessyllya era feliz com toda a falta de certeza que sempre a envolvia.

Sessyllya sempre haveria de preferir os questionamentos do sábio à certeza absoluta dos fanáticos.

Amor (Im)Perfeito

2010-08-25T00:00:00.002-03:00

Borboleta apaixona-se por estrela e pensa que basta ir voando cada vez mais para o alto a fim de encontrá-la. Não entende da impossibilidade de distâncias.

Tempo passa e borboleta pensa que a estrela bem que poderia vir voando cada vez mais para baixo a fim de agilizar o encontro. Não entende da impossibilidade de movimentos.

Tempo passa mais e borboleta começa a pensar que a estrela está nem aí para ela. E sofre – muito e cada vez mais. Não entende do sofrimento que a estrela também enfrenta por causa desse amor impossível em si.

Tempo passa, porém, e estrela ama a cada dia mais a borboleta. E entende que distância nenhuma nem nada jamais será capaz de estragar o que sente. Estrela, então, descobre que amor perfeito tem que ser impossível.

Os Tigres

2010-08-20T00:00:00.000-03:00

Era bela, era ágil, era forte e era a mais rara criatura daquele lugar, talvez de qualquer lugar, de todos os lugares. Era tigresa e tinha fome. Tinha uma fome tão grande que nem todas as presas do universo seriam capazes de saciar.

Mas, por estranhos instintos que sempre a dominaram, não se alimentava de carne. Por saber-se insaciável, não achava justo que outros animais perdessem a vida pra que tivesse somente algum prazer pequeno. Pensava que, se sua fome nunca acabava, não tinha o direito de acabar com a vida de ninguém, afinal, isso infringiria as sábias leis naturais que sempre organizaram a lógica da cadeia alimentar: animais carnívoros caçam para saciar sua fome. Então, ela, cuja fome era grande demais, evitava a convivência com os companheiros. Sabia-se controlada, mas preferia não arriscar a proximidade com eles, afinal, era como um vulcão contendo-se que, a qualquer movimento brusco de placas tectônicas desavisadas, poderia entrar em estado de fúria.

Era bela, ágil, forte, silenciosa e sozinha. E todos a admiravam e respeitavam muito por isso, embora se mantivessem distantes por não saberem direito como agir diante dela.

A tigresa se alimentava de sonhos e de sombras, e sua fome mais aumentava a cada dia. Quanto mais se alimentava, mais fome sentia.

Até que um dia a tigresa se cansou. Aquela vida escondida e faminta não fazia sentido algum. Então, decidiu caminhar sem destino, ir aonde seus passos a levassem. Foi uma longa jornada, no tempo e no espaço, a ponto da tigresa se cansar de novo. Jornada assim comprida também não tinha sentido algum, ainda menos por causa da fome que sempre crescia.

Foi então que ela resolveu gastar suas últimas forças numa corrida contra si mesma. Se ficar parada era ruim e caminhar não melhorava, então correria até desaparecer. As pernas ágeis responderam à sua vontade e ela logo sentiu a brisa se transformar em vento forte passando entre seu pelo. Correu tanto e tão rápido que pensou que era capaz de voar. E foi num arranco de maior velocidade que aconteceu a colisão.

Tempos depois, nenhum dos dois saberia dizer se haviam se passado segundos, dias ou anos, mas ambos retomaram a consciência e se encararam perplexos - eram espelho quase, tigresa e tigre, ambos silenciosos, sozinhos e, mais do que nunca, famintos.

Naquele momento, embora a fome deles fosse tão grande quanto o infinito, sentiam-se salvos. Devorariam um ao outro e achariam pouco, sempre tão pouco quanto o infinito jogado na imensidão do nada...

Ciclo

2010-08-15T00:00:00.000-03:00

Para mim, a vida é como o dia: começa e termina, para que outro comece e termine, de modo que mais um possa começar e terminar, e assim em seguida até o infinito.

Pensar dessa maneira obriga-me à ponderação das alegrias, posto que, por mais maravilhoso que seja qualquer dia – todo o futuro dos outros dias sendo absolutamente incerto –, o certo é que ele há de acabar – para que o próximo possa começar.

Assim também acontece, porém, com os dias ruins – por piores que sejam, há a certeza de que eles chegarão ao fim – ainda que dias seguintes incertos os sucedam.

E eis que, nesse sentido, a morte torna-se a única bênção legítima que a vida nos oferta.

Fuga

2010-08-05T00:00:00.002-03:00

Queria ir para longe, muito longe – o mais distante possível. Há tempos tornara-se desagradável viver ali. Agora, contudo, insustentável tornara-se a situação. Simplesmente insuportável! Se pudesse, sumiria agora e não daria satisfações a quem quer que fosse. Iria embora para lugar qualquer que fosse bem longe e não mais voltaria. Iria embora para sempre. Para sempre é que iria. E, finalmente, sentiria-se livre de verdade. Mas por que não podia ir embora imediatamente? Quem impediria que fosse? Pela Lei, era livre para ir e vir, não era? Era maior de idade, responsável, tinha documentos, carteira de trabalho, conta no banco, não devia dinheiro nem obrigações a outrem, estava em dia com seus deveres civis... Só queria ir para longe dali. Iria para um lugar bem distante. Não havia quem impedisse – então, iria agora.

E foi.

Foi para uma cidade vizinha à sua e logo percebeu que ali também não era possível viver. Talvez por estarem muito próximas, as localidades eram meio parecidas e isso dificultava sua tentativa de ser livre de verdade. Não conseguia desligar-se completamente das recordações. Não era possível ficar ali por mais tempo. Precisava ir para mais longe.

E foi.

Foi para uma cidade em outro estado, mas talvez ainda não tivesse ido longe o bastante. Para ser livre, precisava esquecer. Pensava que a distância tinha o poder de apagar certas lembranças desagradáveis da memória – mas, por alguma estranha rede de associação de ideias, Hellah sempre recordava o que queria esquecer. Era necessário que fosse para mais longe ainda.

E foi.

Saiu do país. Continuava, entretanto, lembrando-se de falas e fatos e imagens e pessoas que não deviam ser lembrados. Como sentiria-se livre se as amarras do passado mantinham-se prendendo a circulação de sua vida, impedindo que prosseguisse? Urgia que fosse suficientemente longe, para lugar qualquer que nenhuma memória pudesse alcançar. Iria agora, não podia esperar.

E foi.

Foi para uma localidade no continente mais afastado do seu e ainda assim não sentiu-se livre. Cruzou lugares exóticos, visitou cidadezinhas e metrópoles, conheceu a rusticidade da vida rural e o conforto da tecnologia avançada, passou por recantos turísticos e retiros espirituais, aventurou-se por rios e vales, florestas e pântanos... Quase deu a volta ao mundo.

E, quando deu por si, estava absolutamente só, no topo de uma montanha tão alta que só podia ser o lugar mais distante que poderia imaginar. Distante de tudo e de todos. Distante do mundo todo e de todo mundo.

Infelizmente, porém, Hellah não estava assim tão distante do que mais gostaria de estar. Sua memória era implacável, irredutível, negava-se a abandonar o posto que há tanto tempo ocupava. Estava longe – as lembranças, todavia, estiveram sempre próximas. Queria fugir delas, mas a todo momento se lembrava, as recordações ficavam por perto, rondando, invadindo sua mente. As lembranças doíam.

Agora, Hellah compreendia que poderia ir para onde quisesse, para longe, bem longe, mais longe ainda, o mais distante possível... mas sua memória iria junto. Poderia ir para longe, desde que isso não significasse ficar distante das lembranças que faziam doer.

Iria para longe. Sim, iria embora para sempre. Sumiria e não daria notícias. Fugiria do mundo, talvez até da vida. Entretanto, agora sabia que jamais conseguiria fugir do que era.

Sobre Fases e Luzes

2010-07-25T00:00:00.000-03:00

Por conter-se em maiores massas, o Sol atrai os corpos celestes menores para sua órbita. Imóvel, estável, auto-iluminado, é referência segura para planetas e satélites e outros astros – todos giram em torno dele e aproveitam-se de sua luz.

O sol, contudo, se auto-consome – vai diminuindo-se em intensidade até apagar-se de vez, como toda estrela. Possui luz própria, mas não eterna.

A Lua, por oposição boba e clichê, é vítima de instabilidade. Varia. Segue em órbitas diversas – uma delas, a do Sol, dependente da luz dele e de sua força, que a faz brilhar e mudar-se em fases.

A Lua, pois, gira confusa em torno de um planeta, de um sol e de si mesma... Tem hora que se decide por algo, depois muda de ideia, volta atrás em seguida. Talvez pense ser inútil alguma decisão definitiva, pois que, quando o Sol se apagar, o que será dela?

O Sol tem importância grande para a vida da Lua...

Pode ser que, em tentativas de encantar o Sol, ela mude de fases como alguém que se enfeite para alguém que deseja. Pensa em mostrar-se toda, de maneiras várias, para conquistá-lo e sentir a felicidade máxima que for possível com o seu Sol, ao menos enquanto ele ainda possui a sua vida.

Todos os apaixonados são lua e todo sol pode ser lua para alguém. Sorte deles é quando se procuram e encontram-se em espelho.

Cansaço

2010-07-20T00:00:00.000-03:00

Acordou atrasada mais uma vez.

Por mais que desejasse e se esforçasse, parecia-lhe impossível imaginar que em algum dia de sua vida conseguiria despertar com o alarme do rádio relógio. Algo muito mais irritante que aquele barulho, muito mais enérgico que qualquer grito dos pais, muito mais rígido que as sacudidas que lhe davam, muito mais forte do que ela, muito mais impiedoso que o próprio sono, a impedia. Sentia-se incomensuravelmente cansada, desanimada, esgotada.

O alarme disparava todos os dias, pontualmente às 7h da manhã. Ela se levantava, batia a mão com estrondo no aparelho, desligando-o, e voltava para a cama. Quando enfim acordava, quatro ou cinco horas depois, não se lembrava dessa sequência de acontecimentos. Como era possível levantar, desligar o alarme e voltar para a cama sem perceber, sem se lembrar depois? Seria sonâmbula? Os pais a chamavam, batiam na porta... Às vezes entravam no quarto e sacudiam a garota para lá e para cá, mas da mesma maneira ela não despertava, não se lembrava do que havia acontecido. Apenas continuava sentindo o cansaço de sempre, por mais que dormisse.

Passou a estudar à noite, visto que perdera dois anos na escola devido aos constantes atrasos. Era inteligente e estudiosa, mas chegava sempre depois do recreio, quando chegava. Era simpática e possuía certa facilidade para encontrar empregos bons, mas incrível dificuldade para mantê-los. Nos últimos três meses, passara por cinco empresas diferentes e a atual chefe já a encarava de maneira hostil.

Toda a sua vida estava se dissolvendo porque não conseguia despertar do sono como qualquer pessoa normal. Quando dormia, parece que apagava sua existência, sua consciência. Quando estava acordada, sentia apenas cansaço. Um cansaço imenso, descomunal, inimaginável. Dormir descansava...

Ouviu a mãe chegando do trabalho e reclamando da bagunça da casa, da louça suja na pia, do almoço por fazer e da filha que dormia tranquilamente até uma hora daquelas. Menina irresponsável! Se não queria estudar nem trabalhar, ao menos que ajudasse a mãe! O marido, que era homem, a ajudava, mas a filha não movia uma palha.

A garota ouvia as lamentações da mãe e sentia-se ainda mais cansada daquilo tudo. Diferente do que os pais pensavam, ela não dormia tranquilamente. Na verdade, parecia-lhe que não dormia, mas que visitava o reino da morte a cada noite. Não se lembrava de absolutamente coisa alguma que houvesse acontecido durante o sono, mas sentia-se, a cada novo dia, mais cansada, desanimada e esgotada do que no dia anterior.

Ouviu o telefone tocar e a mãe conversar demoradamente com o marido, que há anos não almoçava em casa. Ambos lamentavam o triste fardo que era tê-la como filha. “É uma menina boa”, dizia a mãe, “inteligente, educada... mas tão preguiçosa...”. O pai a defendia, sabia disso, mas no fundo também sabia que ele começava a se decepcionar profundamente com ela. Tempos depois, o telefone tocou de novo. Pelo tom da mãe, entendeu que era a chefe, dizendo que contratara uma nova funcionária. As reclamações da mãe tomaram novo fôlego.

O cansaço se tornou ainda mais pesado, denso, concreto... De onde viria aquilo? Por que se sentia assim? Não acreditava ser capaz de suportar tamanho esgotamento físico e mental. Queria dormir. Precisava. Urgia!

Por isso entregou-se, enfim. Dormiu profundamente. Não lutou mais contra os seres do mundo do sono. E dessa vez, ninguém jamais conseguiu acordá-la novamente.

Transformação

2010-07-15T00:00:00.006-03:00

A Mennynnah, sentindo-se estranha e diferente demais de tudo o que existia em redor de si, achou que nada havia que fizesse sentido em vida que era a sua. Então, fugiu para dentro dela mesma e escondeu o que era. O vazio que sentia era tão grande que preenchia muitos espaços dentro dela. Quando, entretanto, sentiu que nenhum espaço mais havia dentro de si que a coubesse, a Mennynnah escapou de si mesma levando consigo tudo o que ali dentro havia de si. Sabia-se agora como a lagarta metamorfoseada em borboleta - transtornada!

Descobertas

2010-07-10T00:00:00.000-03:00

Ferida por um predador qualquer, a frágil criatura não conseguia decidir se a dor de estar viva era mesmo melhor que o alívio de ter sido devorada de vez. Pensava que a vida era injusta. Tão pequena e delicada ela era, tão leve e fraca – e precisava fugir de inimigos grandes e poderosos, fortes e brutos. Às vezes eles feriam tanto que nem parecia ser possível aquilo ser curado.

Nunca encontrou quem a protegesse, nunca conseguiu a amizade sincera de um animal que a salvasse, nunca pôde confiar em bicho qualquer que fosse, nem mesmo nos de sua espécie – quando surgia o perigo, todos lembravam-se somente de que cada um por si deveria dar jeito de se cuidar.

Pobre ser, tão pequeno e frágil. Ser mais pobre ainda, agora que descobria-se em solidão plena. No fim das contas, a vida era mesmo injusta. Tantos seres no mundo e – pobre de todos eles – cada um somente podia contar consigo mesmo...

Leituras de Sessyllya

2010-07-05T00:00:00.002-03:00

Embora esteja tão longe da possibilidade de ser cogitada para Miss quanto uma ameba está distante da possibilidade de tornar-se Sheldon Cooper, Sessyllya jamais enjoava-se de degustar a obra mais universal da literatura. Adorava o trecho que resumia a vida toda de quem sabia-se em papéis de habitar o mundo:

"Disse a flor ao pequeno príncipe: é preciso que eu suporte duas ou três larvas se quiser conhecer as borboletas".

Sobre Flores e Jardins

2010-06-25T00:00:00.002-03:00

Borboleta só existe onde há flores coloridas, perfumosas, naturais e saudáveis. Néctar delas é alimento fresco para qualquer lepidóptero de bom gosto. Borboleta voa para longe de jardins mal cuidados, com flores murchas ou secas ou feias - exceto quando não há outra opção para a sua sobrevivência. O que borboleta não suporta em hipótese alguma é ser enganada por flores de plástico.

Fantasia

2010-06-20T00:00:00.000-03:00

Este ano seria diferente. Ah, seria mesmo. Há dias sentia que uma mudança radical e irreversível aconteceria em sua vida. Agora, em pleno carnaval, percebia que essa mudança precisava acontecer imediatamente. Não suportava mais tanta angústia e solidão. Era necessário, era fundamental, era irremediável que se transformasse.

Todo ano era a mesma coisa: ansiava pela chegada do carnaval, confeccionava a mais linda fantasia, cantava, dançava e pulava nos bailes da cidade e, por fim, quase morria de tristeza quando a festa se acabava. Toda a expectativa e a agitação dos dias de folia eram substituídas por um vazio imenso e insuportável.

No início, acreditava que a fantasia tinha uma influência mística nos acontecimentos da festa e no seu próprio destino, por isso já havia se vestido de fantasma, palhaço, imperador, marinheiro, pirata e todos os super-heróis de que pôde se lembrar ao longo de todos esses anos. Experimentou cada uma dessas fantasias com atenção e sinceridade, tentando descobrir qual havia lhe trazido a melhor sorte.

Agora, no entanto, reconhecia que todos os carnavais de sua vida foram iguais, independente da fantasia que usou em cada um deles. Pensando bem, os carnavais não foram exatamente iguais: na verdade, a situação foi se tornando desagradável aos poucos, embora nos últimos anos tenha sido pior, muito pior.

Na última década, fantasiara-se apenas de pierrô e de arlequim, convencido de que a beleza poética da comédia italiana lhe inspiraria a viver aventuras e paixões. A despeito, entretanto, de toda a sua crença na energia das personagens que vestia, aconteceu justamente o contrário: sofreu decepções inesquecíveis e traumáticas, que lhe faziam sofrer durante todo o resto do ano.

Neste ano, porém, seria diferente. Haveria uma mudança. Operaria uma transformação inimaginável em sua vida. Tomaria uma atitude que mudaria para sempre seu destino. Celebraria o carnaval mais incrível e fascinante de toda sua existência e, finalmente, poderia ser feliz.

O carnaval deste ano seria o melhor de todos, especial como sempre deveria ter sido. Não iria se vestir de palhaço ou pirata; tampouco de pierrô ou arlequim. No carnaval deste ano, definitivamente, ele seria colombina.

Dupla Personalidade

2010-06-15T00:00:00.001-03:00

E a menina morreu. Do coração. Coitadinha... Enquanto pôde, resistiu; com bravura lutou até o fim... Não aguentou, contudo, mais aquela derrota.

Sofreria até o infinito, pois que roubaram-lhe o coração sem que ela tivesse conseguido evitar. Foi por isso que tive pena da menina e dei-lhe o meu, para que ela pudesse morrer do coração.

E fiquei em seu lugar. Para sempre. Nenhuma possibilidade existe de ressurreição. Se o ladrão aparecer de volta com o coração da menina, terá que doá-lo a outrem – alguém qualquer que precise de um –, pois que já me acostumei com sua ausência. Morrerei de raiva, de estresse ou de doença qualquer em algum órgão. Mas jamais hei de morrer do coração.

Ninguém chorou a morte da menina. Nem mesmo eu, sua melhor amiga. Ela sofreria demais se não morresse. Eu bem que avisei que era tudo igual, que eram todos iguais, que somente ela mesma era capaz de ser diferente de tudo, de todos, mas só se quisesse e se esforçasse com sinceridade de coração.

Ela, porém, não acreditou em mim. Acreditou em tudo, acreditou em todos, mas esqueceu-se de acreditar em si mesma. E, como consequência, precisou morrer.

Coitadinha, tão jovem... Pobre menina... Fui a única a me lembrar de dar-lhe o coração que lhe faltava. É que não preciso mais de coração, pois que tudo em mim faz tempo que é puro sentimento...

Dores

2010-06-05T00:00:00.002-03:00

Hellah estava triste e não havia o motivo. Talvez, em verdade, não estivesse, posto que observava agora o fato de – ao que todas as evidências explicitassem – sempre haver sido assim. Difícil era chegar a conclusão tão extrema: a tristeza não lhe era um estado de alegrias ausentes, mas uma característica intrínseca que se mostrava presente – e com certeza irremediável – mesmo nos momentos de maior felicidade.

Só não sabia o motivo de sentir – talvez nem mesmo houvesse um que justificasse – tristuras tão plenas, dolorosas, em todo o seu ser. Que lugar era esse cujo tempo não lhe cabia? Que tempo era esse em que os espaços não a podiam preencher?

Nessas horas pensava em morrer, mas logo desiludia-se com a ingenuidade frágil da ideia. Hellah sabia que sair desta vida era renascer em outros mundos. E se havia algo que Hellah não queria de forma alguma era renascer; por nada que desejaria tortura assim tão maior do que viver, o renascimento – começar tudo de novo.

Hoje, o cansaço era tão absoluto a ponto de suplantar qualquer outro tipo de sofrimento. Assim, as perguntas que a angustiavam resumiam-se em única dúvida. Por que não se pode simplesmente desistir, assim como um jogador que abandona o campeonato ou uma criança que se cansa da brincadeira?

Não podia mais suportar as frustrações que lhe atacavam de todos os lados, mesmo quando pareciam improváveis ou mesmo impossíveis. Se bem que, raciocinasse com mais imparcialidade e descobriria a parte de responsabilidade que lhe cabia. Fato era que a dor existia e ignorava qualquer raciocínio sensato e ponderado que sugerisse o seu fim – ou mesmo sua existência em grau menos intenso. Sabia-se diferente e pode ser que as razões todas de suas tristezas partissem daí.

Que mal poderia haver em possuir asas? Pode ser que tudo fosse diferente num tempo em que todos soubessem voar... Se admitisse que as coisas nem eram assim tão difíceis, não haveria mais as justificativas para não fazê-las. Aí então descobriria que talvez a resposta procurada fosse, tão somente, começar as lições de ensinamento, mesmo embora soubesse da grandeza de incapacidades que havia no mundo.

Eclipse

2010-05-25T00:00:00.000-03:00

Difícil para quase qualquer um encontrar seu par. Maioria das gentes enfrenta desafios indescritíveis para não estar só. Amores impossíveis, platônicos, não correspondidos... Relações difíceis, conflituosas ou simplesmente monótonas, vítimas da rotina imposta por longo tempo e pouca atenção, cuidado nenhum.

Amar é a parte fácil da vida. Difícil é entender, expressar, aprimorar e manter o amor. Quando o tempo nem é mais represa que acumula saudades, as águas retidas mudam de nome. Saudade vira ciúme, implicâncias ou tédio – entre tantos outros defeitos.

Amor tem prazo de validade curto para quase todas as gentes. Esperança, ilusão e – principalmente – medo é que as enganam. Esperança de viver feliz em conto de fadas, ilusão de que é possível viver esse conto depois do final feliz e medo da solidão sozinha – pois que solidão a dois é mais fácil de fingir que nem existe.

Amor é flor delicada que exige cultivo constante e eterno, cuidados especiais com terra e adubo, até com vaso em que está plantada e as pragas que se aproximam. Flor precisa de água e sol, ar fresco e bichinhos que a ajudam a distribuir seu cheiro.

Em palavras outras, mais resumidas e abstratas, amor que pretende viver muito carece de ser raro. Por isso que corações sábios – aqueles capazes de sentir e pensar a um só tempo – entendem que amantes predestinados ao amor eterno são como lua e sol. Toda vez que encontram-se, enfeitam o céu de eclipse.

O Mentiroso

2010-05-20T00:00:00.000-03:00

Mentia por não suportar a miséria interior que sentia ser a única verdade em sua vida. Mentia desde a mais tenra idade. Mentia tanto e há tanto tempo que mentia muito bem. Mentia tanto e há tanto tempo e tão bem que ninguém percebia. Mentia tanto e há tanto tempo e tão bem que convencia a si mesmo. E mentia tanto e há tanto tempo e tão bem que, um dia, suas mentiras passaram a se tornar verdade.

Chegava atrasado ao trabalho por ter passado a noite em bares e boemias – e mentia que se atrasara por causa de uma pane no carro. Na hora do almoço, encontrava o carro fundido. Levava-o ao conserto e pedia descontos e prazos – mentindo estar cheio de dívidas e à beira da falência. Imediatamente, perdia absolutamente tudo o que possuía de material. Voltava para casa mais cedo, ansioso e deprimido – e, para evitar questionamentos de esposa e filhos, mentia que os amigos o haviam chamado para um jogo de futebol ou coisa qualquer que fosse. Ao fim da noite, pode ser que alguma mentira o fizesse reaver os prejuízos que tivera ao longo do dia.

Assim eram seus dias, a vida transformada num amontoado de acontecimentos bizarros e estúrdios, inconstantes – às vezes o homem nem sabia mais que parte dele era dele mesmo.

Mentia tanto e há tanto tempo e tão bem que um dia quis ter uma mulher e, para conseguir tal intento, mentiu que a amava. Como ela não acreditasse, ele insistiu e fez promessas e jurou um monte de sentimentos insinceros – que, já sabemos, tornaram-se em verdade plena. Ainda assim – ou talvez justamente por isso – a mulher desconfiou, e o mentiroso jurou que a amava desde sempre e que a amaria para sempre.

A vontade de ter aquela mulher era tão grande que o homem mentiu mentiras grandes demais. Tão grandes que pararam o tempo e paralisaram seu poder de criar verdades. Tão grandes que a mulher teve certeza de que só poderia ser tudo mentira. E nem ela nem ninguém mais deu ouvidos a ele.

Desde então, o homem se viu irremediavelmente apaixonado e sozinho. Louco! E jamais houve-se em coragem para mentir novamente.

Sabedoria de Borboleta

2010-05-15T00:00:00.002-03:00

Certo dia, a Mennynnah indignou-se. Queria porque queria ser livre e não se conformava com a cruel realidade de não possuir asas que a levassem para longe. Foi então que a Borboleta pousou-lhe no braço e houveram-se em conversa por demais séria e amiga. A surpresa da Mennynnah foi grande quando ouviu as ponderações tão sábias do bichinho lepidóptero. Disse a Borboleta:

— Diferente do que pensas, ó Mennynnah, ser livre não é ter asas. Ser livre é saber-se dona de tuas escolhas e consciente de que todas trazem consequências implicadas, previsíveis, dedutíveis, prováveis e/ou até mesmo (quase sempre!) improváveis. Eu, por exemplo bobo que pensei agora, sou livre porque pude escolher pousar em teu braço, ainda que soubesse do risco de ser rejeitada, ferida ou presa por ti. Poderia ter escolhido conversar voando alto para que não me alcançasses, poderia estar pousada em lugar seguro ou talvez escondida de teus olhos. Minha escolha, todavia, foi conversar pousada em teu braço, olhando em teus olhos, porque também sei do risco de agradar-te e de alegrar-me em companhia tua, de nos tornarmos amigas, de sentirmos conforto recíproco. Neste caso, portanto, sei dos riscos e escolhi enfrentá-los. Se somos felizes juntas, sinto-me mais livre e plena. Se, no entanto, me feres ou me prendes, ainda assim não me sentirei vítima, porque sei-me responsável pelas consequências do que escolhi – e assim permaneço livre mesmo quando tais consequências não são do meu agrado, pois tudo foram as escolhas que eu mesma fiz. Podes escolher o que quiseres, Mennynnah. Ser livre é cometer o arbítrio – e tão somente.

Ouvindo isso, abriu-se o sorriso da Mennynnah. E sentiu-se tão livre que asas algumas nem mais seriam tão encantadas quanto antes sempre pareceram.

Das Simplicidades de Ser

2010-05-10T00:00:00.000-03:00

Era borboleta. Bela e frágil como todas, capaz de metamorfoses inacreditáveis e definitivas. Sempre que era preciso, que era possível, elas aconteciam – as metamorfoses. Só há metamorfose naquilo que é forte o suficiente para se suportar em mudanças.

Queria um lugar no mundo. Não um pedaço de terra, terreno ou território no planeta Terra. Um jardim não era o que queria. Não se tratava disso. O que queria era um lugar onde pudesse existir – lugar infinito o suficiente para preenchê-la, longínquo tanto quanto ela era, profundo e belo como só a simplicidade simplesmente mais pura e simples pode ser.

As simplicidades. Tudo que é simples é rico de integridade, pois que o natural das coisas carrega a essência do que deve ser, do que não tem que se justificar... Tudo que sofre de muito ser acaba sempre sendo a alegria de sempre ser...

A flor é bela, perfumosa, cheia de cores cuja alegria é intrínseca. A flor, de tão simples, carrega em si a alegria de ser. Ela tem seu lugar, tem sua terra. A flor se encontra onde ela sempre está, é o centro de seu próprio universo. Está onde sempre se encontra.

Um dia houve o encontro. Nesse dia, a alegria tornou-se uma possibilidade muito mais próxima do que qualquer outra coisa concreta que se pretendesse. Doçura e delicadeza que de tão intensas eram até capazes de construir universos completos, com todas as dimensões possíveis.

Simples a borboleta já era, portanto, íntegra. O que lhe faltava era o lugar para ser, como a flor já encontrara o seu. Pois que a alegria existe, mas também precisa de lugares. Talvez somente numa dimensão ilimitada ela encontrasse espaço para respirar, para cantar e dançar, para pensar e voar com suas asas de borboleta, asas roxas, delicadas e sublimes, tão fortes e seguras quanto o pensamento de que é feito tudo aquilo que sempre foi.

Era borboleta, não era flor. Então, terra não era para ela. Talvez o ar sim. Talvez o ar fosse lugar dela ser, a menos que - flor e ela - sofressem da metamorfose que as transformasse em eternidade.

Descobria-se assim, aos poucos. Descobria a profundidade maior de tudo o que existia por perto, por longe, por todo lado dela. Era também o centro do universo – do seu.

Era ela tudo aquilo que há entre a imensidão do que não é, a infinitude das questões e a integridade dos mundos... Borboleta cuja alegria se formava de voo, de vento, de pouso, do toque macio e do cheiro meloso da flor, de tudo o mais que vivesse.

Alegria em que se tornavam, patas nas pétalas. A mistura de borboleta e flor, boca da borboleta no copo da flor. Tudo simples, natural, encaixe perfeito, mistura de cores e cheiros e sons que pareciam estar ali desde sempre, esperando, ansiosos apenas por serem sentidos.

A flor já nascera beijada, ainda que o encontro com a borboleta só agora se desse. A borboleta sempre houvera-se dona de seu lugar, embora nem o houvesse encontrado ainda.

Certo dia, a flor agradeceu as alegrias divididas, com todo o coração é que o fazia. A borboleta respondeu com a doçura que aprendera da flor. Agradecer o quê, se nada somos além da simplicidade mais pura que só pode sofrer de alegria conjunta?!

Sessyllya em Arbítrio Aplicado

2010-05-05T00:00:00.002-03:00

Todo e cada momento de vida é de se fazer as escolhas.

Todo e cada momento oferece infinitas possibilidades de escolha. E cada escolha reflete-se em consequências quase sempre imprevisíveis – que exigem novas escolhas, quase sempre direta ou indiretamente interligadas às escolhas anteriores. Às vezes todas as escolhas parecem ser certas. Outras vezes, parecem ser todas absurdas. Muitas vezes é preciso refazer certas escolhas. Algumas vezes, é preciso simplesmente esquecê-las. É preciso, entretanto, analisar bem as consequências das possibilidades escolhidas, para aprender a decidir pela melhor escolha no próximo momento de vida.

A mente de Sessyllya – labiríntica – enxergava a todo momento mais alternativas de escolha do que parecia ser possível em vidas comuns. Sentia-se, assim, conflituosa diante de tantas possibilidades – pois que cada escolha que fazia a levava à necessidade de outra e mais uma escolha.

Assim Sessyllya pensava quando percebia-se em vida: como se estivesse em labirinto infinito e sem saída, irremediavelmente presa de tudo o que escolhia. Ora era vítima, ora era algoz. Sempre, contudo, sabia-se única responsável por suas escolhas – e suas consequentes consequências.

Sessyllya nunca sabia com certeza por qual caminho andava e nem mais pensava onde ou quando iria chegar em definitivo – afinal, nada existia que fosse de fato definitivo. Única certeza em sua vida era a de estar caminhando – pois que jamais admitiria a escolha do estar parada.

Mistura

2010-04-25T00:00:00.007-03:00

É fácil deduzir que borboleta usa o arco-íris para colorir suas asas. Difícil é entender como é que ela consegue devolver a ele essas mesmas cores quando sol se mistura com chuva de verão...

Mimese

2010-04-20T00:00:00.001-03:00

Londres, 1944.

Chegou à estação minutos antes da partida do trem.

Quando viajava, gostava de chegar pelo menos 30 minutos mais cedo, para observar o movimento das pessoas, imaginar as histórias de cada um, organizar as malas e embarcar com calma. Aqueles 30 minutos de descuidada espera eram estranhamente prazerosos, relaxantes...

Desta vez, porém, intuiu que a expectativa pela chegada do trem não seria uma boa companheira e ainda menos uma conselheira sensata. E estava certa. Os pouquíssimos minutos que gastou ali, parada na plataforma de embarque, olhando para a linha e tentando ouvir o apito da locomotiva, pareceram séculos sem fim num tempo perdido. Os ínfimos minutos de expectativa foram suficientes para fazê-la recordar as mais sublimes reminiscências de sua vida. E os mais tenebrosos instantes também.

Mesmo tão poucos minutos poderiam tê-la feito pensar melhor e desistir da ideia que a levara à estação naquele dia. Foi a lembrança desses instantes de horror que a impediu de cogitar essa hipótese. Estava mais do que decidida. Estava certa do que precisava ser feito.

Havia um rapaz sentado num banco bem próximo a ela. Parecia distraído com um grande volume de livros nas mãos, tentando ler e prestar atenção à chegada do trem ao mesmo tempo. Logo notou que a garota estava sem malas, ansiosa e perto demais da linha. Talvez tenha sido o único a vislumbrar a intenção da garota, mas não em tempo de impedir-lhe o gesto.

Nesse momento, o apito do trem soou forte e a máquina pôde ser vista aparecer lá no fim da linha, se aproximando cada vez mais rápido.

A menina correu em direção ao trem e, antes que o maquinista começasse a diminuir a velocidade para parar na estação, ela se atirou na linha.

Essa imagem jamais abandonaria a mente do rapaz sentado no banco.

Londres, 2004.

Chegou à estação minutos antes da partida do trem. Era estranho, mas de algum modo aquela situação lhe parecia familiar.

Desta vez, porém, sentiu a inexplicável sensação de que já vivera isso. Dejá vù? Não, besteira. Intuiu que a expectativa pela chegada do trem não seria uma boa companheira e ainda menos uma conselheira sensata. E estava certa. Os pouquíssimos minutos que gastou ali, parada na plataforma de embarque, olhando para a linha e tentando ouvir o apito da locomotiva, pareceram séculos sem fim num tempo perdido. Chegou a pensar que aquilo tudo não era novidade em sua vida. Os ínfimos minutos de expectativa foram suficientes para fazê-la recordar as mais sublimes reminiscências de sua vida. E os mais tenebrosos instantes também.

Chegou a refletir sobre a possibilidade de mudar de ideia... Quem sabe não haveria outra alternativa? Seria possível? Os momentos de tristeza e desolação pelos quais havia passado pareciam argumentar contra a hipótese de desistir. E agora?

Havia um senhor de cabelos ralos e brancos sentado num banco bem próximo a ela. Parecia distraído com um grande volume de livros nas mãos, tentando ler e prestar atenção à chegada do trem ao mesmo tempo. Logo notou que a garota estava sem malas, ansiosa e perto demais da linha. Talvez tenha sido o único a adivinhar a intenção da garota, sentindo, ele também, que aquilo já acontecera antes.

Nesse momento, o apito do trem soou forte e a máquina pôde ser vista aparecer lá no fim da linha, se aproximando cada vez mais rápido.

A menina não teve tempo de correr em direção ao trem, pois, antes mesmo que o maquinista começasse a diminuir a velocidade para parar na estação, o frágil senhor se precipitou em sua frente, barrando-lhe o caminho e dizendo:

— Querida, não faça isso. Por Deus, não faça isso! Deixe essas coisas pra quem já viveu o suficiente...

Perplexa, a garota ainda pôde vislumbrar a intenção do velho homem, mas não em tempo de impedir-lhe o gesto. Ele, simplesmente, se atirou na linha, pouco antes que a máquina parasse. Por ser já idoso, o choque foi fatal.

Essa imagem jamais abandonaria a mente da garota, agora sentada no banco.

Alternativa

2010-04-15T00:00:00.003-03:00

Drummond, sábio poeta que era, disse, certa vez, que ‘tinha uma pedra no meio do caminho...’. Devia ser meio distraído, pois que não soube reconhecer o insignificante obstáculo que uma pedra representa. Não era, pois, uma simples pedra aquilo que atrapalhou minha viagem. Se tivesse tido a sorte de encontrar uma reles pedra em meu caminho, eu a chutaria para longe ou passaria por cima dela... Pode ser que eu resolvesse pegá-la com a mão e jogá-la para fora da estrada, onde não atrapalhasse outras pessoas. Talvez eu apenas me desviasse dela e seguisse tranquilamente a minha trilha.

Não, definitivamente aquilo não era uma pedra diminuta e vulgar bloqueando meu caminho. Era uma montanha (ou talvez um precipício) o que impedia minha passagem. Só havia um meio de continuar: eu deveria escalar a montanha (ou construir uma ponte que me levasse com segurança ao outro lado do abismo).

Ora, vida inteira foi que me vi criando meios de simplificar as coisas todas que me apareciam, posto que me via vítima de um certo comodismo (para não confessar que fosse preguiça) que exigia de mim evitar ao máximo qualquer dispêndio desnecessário de qualquer tipo de energia - fosse corporal, mental, espiritual ou outro. Portanto, logo que tomei consciência do dilema que se mostrava diante de meus olhos incrédulos, entrei em profunda meditação. Não fiquei procurando um método que me levasse ao outro lado e permitisse que eu prosseguisse na minha estrada; o que fiz foi refletir se todos os sacrifícios que deveriam ser empregados na transposição daqueles obstáculos valeriam a pena.

Assim, ao fim de muito tempo dedicado à busca de motivos que me convencessem de que eu deveria me esforçar para vencer a gigantesca pedra (ou o abissal despenhadeiro), cheguei a conclusão bastante óbvia: se eu tentasse escalar a montanha (ou atravessar a ponte do precipício), eu me atrasaria, me cansaria, nem sei se conseguiria, provavelmente desistiria. Não, nunca fui suficientemente corajosa e destemida para me arriscar numa empreitada dessas. Por outro lado, como já disse, sempre fui suficientemente preguiçosa e inteligente para encontrar meios mais simples e cômodos para enfrentar situações de tal natureza.

Foi assim e foi por isso que, em vez de lutar para seguir em frente minha jornada, de fazer um esforço que me levasse ao outro lado, de enfrentar e vencer o obstáculo que bloqueava meu caminho, decidi simplesmente voltar sobre meus próprios passos e tomar outro rumo.

Renúncia

2010-04-05T00:00:00.001-03:00

Hellah amava tanto que nem mais se acreditava capaz de suportar aquilo. Amava tanto que até doía.

Pensava-se vítima de um mal qualquer, o que sentia a deixava sem ares e sem juízo. Descobria-se faminta e egoísta, queria ser dona de corpo, mente e alma do seu amado. Queria sentir-se única e saber-se exclusiva, do mesmo modo que queria ser-se toda como desejava que ele fosse.

Temia, entretanto, que o que sentia nada fosse além de fantasia de conto de fadas. Sabia o absurdo que eram seus desejos e, por isso, reprimia-os todos. Fingia-se indiferente e fria quando o que queria era entregar-se plena, desdobrar-se em carinhos.

Tanto medo de perder e tanta certeza de nem merecer que as angústias eram tantas demais. Não mais conteve-se: precisava fugir daquele enredo de sentimentos inéditos e estúrdios que mais a confundiam do que alegravam.

O amado, tão amante quanto Hellah, mas livre de dúvidas e medos quaisquer, jamais pôde compreender os porquês de tê-la perdido. E Hellah, sozinha e ferida por si mesma, jamais pôde esquecer tudo aquilo que jamais viveu ao lado daquele que foi - e seria sempre - único em vida sua.

Analogia

2010-03-25T00:00:00.000-03:00

Amor e Medo dormem juntos em cama por demais macia.

Só que o Amor tem sono profundo e tumultuoso: é preciso grande empenho e muito esforço para acordá-lo. O Medo, por sua vez, tem o sono tão leve que há quem diga que dorme com um dos olhos aberto.

É, portanto, impossível acordar o Amor sem que o Medo desperte antes.

A menos que a Esperança esteja entre eles. Ela conta histórias para distrair o Medo e mantê-lo sonolento enquanto o Amor levanta-se e corre em busca de sua adorável Felicidade.